Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Марина ПриставкинаОб авторе: ... |
Юлия МедведеваОб авторе: ... |
Александр МансуровОб авторе: ... |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Леонид ПоторакЯ иду по строчкам. СтихотворенияТЕАТРАЛЬНОЕ Как причудливо карты ложатся… непросто поверить. Позапрошлого века сюжет: встреча в зрительном зале. Этой пьесы едва ли смотрели мы первую четверть, А быть может, и сами того не заметив, играли. И откуда бы взяться в наш век театральным романам, Менестрелям, бормочущим музы горчащее имя, Впрочем, много ль мы знаем о веке? Достаточно мало, Чтоб не знать, чем окончится будущий акт пантомимы. Надо выпить до дна этот день – за пасьянс, что сошелся, За тебя – вечно светлую музу, за встречу с тобою, И за будущий день, чем бы нам ни грозили прогнозы. И за прошлое выпьем. За здравие. Как за живое. *** Я иду по строчкам нотного стана. Вдоль по рельсам нот незнакомой пьесы. Не сложна ли музыка для начала? Что-то вы задумали, мой маэстро? Я спросил бы: что там у нас в программе? И со сцены вам каковы на вид мы? Но из зала голос не долетает, Или глушит радио все молитвы. И не занимал бы в партере место, Да не слушал вовсе бы, только знаешь: Есть еще под пальцами у маэстро Верная улыбка потертых клавиш. И, не слыша публики, он спокоен, И стучит стаккато безумный гравий. Эта жизнь глуха, как старик Бетховен. Но играет, Господи, как играет. С НАСТУПАЮЩИМ Я знаю, с ударом часов остается все то же, И до новогодней, и после – такие же ночи, Но смутное чувство, с надеждой до ужаса схоже, Все вертится, вертится в сердце навязчивой строчкой, Еще один год налетел сквозь вокзальную морось, Еще один путь позади – не жалей о разлуке, Заходим, родные, не будем задерживать поезд, Махнуть бы всем тем, кто остался, но заняты руки, Грядущего праздника слышится шаг торопливый, Проводим и встретим, и вдруг осознаем: как просто, Не рифмой одной, не одною любовью мы живы, И жизнь – невысокая, но драгоценная проза, В охапке держа все и всех, без кого мы не можем, Со смехом черты новых лет замечаем друг в друге, Движение поезда с жизнью до ужаса схоже, За поручень взяться бы крепче, но заняты руки. СВЕРХУ ВНИЗ Не правда ль, было иногда, Что в час после заката Мы слышим, как летит Земля, Гонимая куда-то. И если ночью мысль вольна Расстаться со стенами, Пусть нас несет она туда, Где лайнер спит в тумане, Где пассажиры стаей птиц Глядят, как светлый остов Материков уходит вниз, Сворачиваясь в звезды, И все, кто есть внизу, кто ждет, Порой того не зная, Ведут сквозь бездну самолет Пунктиром ожиданья. И есть одна, не все ль равно Кто именно, которой Доверен воздух, ночь, окно И ровный гул мотора. А впрочем, верно, не одна. Она подобна прочим, Мы не знакомы с ней, она Лишь единица ночи, Глядит, как меркнет ряд огней, И тьма в окне все шире, И твердо знает - дело в ней, Одной не спящей в мире *** С каждым годом мир все тесней, тесней, Надо же забраться в такую даль, Чтобы оказалось – собрались все, Или мир, вернее, нас всех собрал, Для чего-то все-таки нас берег, А скорее, просто - упав без сил, Видит: выпал спичечный коробок, Не забыл бы – выбросил, но забыл, И теперь, еще тяжело дыша, Вытащил из горсти других вещей, Удивленно к уху поднес: шуршат! Сколько лет я их проносил в плаще? Ну а мы-то думали: сколько зим, Сколько бед уже миновало нас, Ну давайте встретимся, посидим… Где мы с вами виделись в прошлый раз? Так, наверно, и через двести лет, Мы, устав от смены времен и мест, Соберемся в спичечном коробке Пошуршать у самого уха небес. МНОГО ИНОСТРАННЫХ СЛОВ Пусть голова твоя пуста, как после праздника, Однажды станет нехватать цитат из классиков. С какой-то глупости, верней, с какой-то радости. Вот так рождаются стихи. Эвтерпа, здравствуйте. Сам нагадаешь на пустяк, а верить хочется. И хочется в твоих словах искать пророчества. Дай, Боже, дописать сюжет, хотя б до завтра бы, Забыв, что все non licet мне, quod licet автору. Наутро в поредевший строй я мысли выстрою, Махну рукой, мол, я такой, но думал искренне, Что если в небе есть еще хоть горстка звездная, Cherchez la ту, во имя чье все это создано. Но если бьет челом поэт в свою столешницу, Что черно-белый старый свет не рифмой держится, И в прядях будущего дня черно без проседи – А-коль беседер, господа, беседер, Господи. Примечания: Эвтерпа – муза лирической поэзии, куда ж без нее Quod licet Iovi, non licet bovi – это латынь: «Что дозволено Юпитеру, не дозволено быку». А-коль беседер – а это иврит. «Все в порядке», значит. Cherchez la femme – даже и переводить незачем. Шерше ля фам. КОЛЫБЕЛЬНАЯ Вот и кончился день. До рассвета окно занавесим мы, Наши шпаги повесим на стены и снимем плащи. Видишь, снегом ложится за окнами звездное месиво. Королевство уснуло, пропало, исчезло в ночи. А в ночной темноте все далекие кажутся близкими, Через пыль расстояний глядят в приоткрытую дверь… И забудется сон, и рассыплется ясными искрами. Но тебе это знать совершенно не важно, поверь. Пусть тревоги минувшего дня поскорее забудутся. Замер шорох колес, и затихла последняя мышь, И уже опускается сон на забытые улицы, Королевство уснуло, а ты почему-то не спишь. В этот день каждый верил в свое и на что-то надеялся, Гамлет думал, но так и не знает, что делать теперь, Дон Кихот завертелся в лучах ослепительной мельницы… Но тебе это знать совершенно не важно, поверь. Как пластинку в ночном граммофоне, усталом и медленном, Небо звездное вертит полуночный мир в колесе. Серенады закончились, слышишь, звучит колыбельная, И сияет звезда, и быстрее плывет карусель, А куда приплывет – не узнать, даже думать нам нечего, Пусть ночные минуты бегут чередой фонарей, День приносит дела, там, глядишь, и недолго до вечера… Но тебе это знать ни к чему. Засыпай поскорей. ЖИТЕЙСКОЕ ТАНГО Тихо петли считает история, Вяжет, вяжет года и века, В бесконечную пряжу с тобою мы Тоже втянуты наверняка. И поскольку сплетается прошлое Из одних неизменных петель, Нам известен не только сегодняшний, Но порою и завтрашний день. Веку нашему хватит бессонницы, Избежать бы воды и огня. …Знаю, завтра нам счастье откроется И уйдет по прошествии дня. Так, бывает, известно заранее Нам задолго до встречи еще Место, повод и час расставания, Где счастливый окончится счет. И в душе, осторожно заштопанной, Проступает, цветами горя, Что-то мудрое, теплое, желтое – Цвета желтой листвы ноября… О РЕАЛЬНОСТИ ПРОИСХОДЯЩЕГО В пыли и солнце улиц, как в бреду, Иду, бреду, и никуда не денусь. Я не прихода новой эры жду, Я на краю дороги жду троллейбус. Не до высоких истин нам, когда Стоим толпой на остановке пыльной, А мир все катит вдоль по проводам, И мы ему не дорисуем крылья. Как твердо ни стоим, но все равно Под нами вечно вертится планета, И рифма – слишком зыбкое звено, Чтоб нас связать в круговороте этом. И – нет, не сон, – во сне не так строги Границы улиц, зданья, повороты… Да, все мы явь, и все мои шаги Звучат в изломах и углах природы. И невозможно не оставить след, Забыться в песне, предаваться скуке На шарике, несущемся во мгле, К иным мирам протягивая руки. Кружись на нем и за него держись, И я держусь, и выдержать надеюсь, И этот мир – не бытие, а жизнь, По крайней мере, здесь. Лети, троллейбус. К списку номеров журнала «БЕЛЫЙ ВОРОН» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыСИБИРСКИЕ ОГНИВРЕМЕНАКыштым-ГраниСОТЫВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕБАЛТИКА-КалининградНОВЫЙ СВЕТНАЧАЛОСлово-WordКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Пятью пятьКочегаркаРусское вымяЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтОСОБНЯКСЕВЕРЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯСеверо-Муйские огниАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИГВИДЕОНИНФОРМПРОСТРАНСТВОСорокопутДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОН22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33ВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |