АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Равиль Шаммас

Коли катится арба... Стихи. Пер. с башкирского



Ключи везения*

Осенний золотой денек
Стоял в краю моем,
Когда я вышел за порог
Впервые с букварем.

Сказала мама мне: «Сынок,
Язык родной учи.
Слова родного языка
Везения ключи».

Она тогда была права.
Слова – исток всего.
Но сами по себе слова
Не значат ничего.

Без сердца, что не устает
И верить, и любить,
Без совести, что не дает
Спокойно есть и пить.

Без Родины, что в трудный час
Мне заменила мать.
И без людей, что учат нас
Все это понимать.

О мой язык, родной язык,
С тобой мне повезло.
С тобой я различать привык,
Что есть добро, что – зло.

А нечего сказать – молчи!
Но мне неведом страх,
Пока везения ключи
Держу в своих руках.


Борозды*

Мой дед, проклиная судьбину,
Всю жизнь прошагал за сохой,
Сгибая усердную спину
Над горькой, но милой землей.

К работе тянула землица,
К земле пригибали года.
Как время врезается в лица!
На лбу – к борозде борозда.

Иду я родной стороною
Под гулы иных скоростей:
Ракеты летят надо мною
И волны больших новостей.

След огненный в небе проводит
Зажженная нами звезда…
Я понял, что юность проходит,
Что молодость – не навсегда.

Но некогда мне удивиться –
Горит, не сгорая, звезда.
Как время врезается в лица!
На лбу след звезды – борозда.



Позови друзей*

Когда тебя ломает жизнь,
Сдаваться ты не торопись.
Присядь, подумай:
Сколько их,
Друзей-товарищей твоих,
Кто горе разделить с тобой
Всегда готов своей судьбой.
Присядь, подумай,
Не спеши
Отдаться слабости души.

Когда тебя возносит жизнь,
Ты возноситься воздержись.
Присядь, подумай:
Сколько их,
Друзей-товарищей твоих,
Кто б славу разделить с тобой
По праву мог своей судьбой.
Присядь, подумай,
Не спеши
Отдаться гордости души.

Когда сомнением томим,
Ты скажешь: «В мире я один…
И в мире этом нет любви…» –
Тогда друзей ты позови.
О, сколько их, о, сколько их,
Друзей-товарищей твоих,
Кто в самый лютый, смертный бой
Готов подняться за тобой.


Белый пес перебежал дорогу…


Мне белый пес перебежал дорогу
В пяти шагах, бродяга, не спеша.
Не верю в предрассудки я, ей-богу,
Но отчего встревожилась душа?

Другое б дело кошка пробежала…
Об этом любят люди толковать.
Но, даже черных повстречав немало,
С пути я не сворачивал – плевать.

Я помню, как в родном ауле нашем
Ходила нехорошая молва
О Хатиме, чей облик был нестрашен:
«Коль встретится – пропала голова…»

Из-за нее, мол, распадались семьи,
Горело сено, мор – из-за нее…
Познав другие времена и земли,
Я понимаю, это все вранье.

Не верю в предрассудки я от века.
И чтоб твоя пропала голова,
Я знаю точно: нынче человеку
Не надо волшебства и колдовства…

Душа черна – и значит, дело черно,
В колеса палку, вот и все дела.
Я получал укусы, но упорно
Меня дорога прямо лишь вела.

А что собака?
Прочь, мои тревоги.
По пустякам тревожиться нельзя.
Ждут впереди удачные дороги
И с помыслами светлыми друзья.



Коли катится арба…

Этой жизни арба
Катит, катит вперёд,
И дорога-судьба
Знает всё наперёд.

Коли выехал в путь,
Забирай всё с собой,
Ничего не забудь
Пред дорогою такой.

Ты наверх уклади
Всё, что лучшее есть,
У арбы позади
Ты лагунку подвесь.

Катит, катит арба –
То жара, то мороз.
К повороту судьба –
Накреняется воз.

Ты покрепче держись,
Ты с арбы не слети.
Пой иль плачь - это жизнь,
И другой не найти.

Коль подъём крутолоб –
Ты арбу подтолкни,
Если лошадь в галоп –
Ты ещё подгони.

Цель твоя далека,
И Аллаха проси,
Чтоб не рвалась чека
На гремучей оси.

Строго выверен счёт
У часов и минут.
Если лошадь падёт,
Сам впрягайся в хомут.

Ты с дорогой вдвоём.
По прошествии лет
На лице на своём
Ты узришь её след.

Всё твоё – позади,
Впереди – всё твоё.
Ты дорогой иди,
Не греши на неё.

Над дорогой-судьбой
Полыхает гроза.
Сын идёт за тобой:
Значит, падать нельзя.

Значит, думай о том,
Кто идёт тебе вслед,
Чтобы душу потом
Озарил тебе свет.

Эй, дорога-судьба!
Будь прославлена ты,
Коли катится арба
Не добра – доброты.




_ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ _
* Перевод Михаила Пластова

* Перевод Бориса Романова
* Переводы  Дима Даминова

К списку номеров журнала «БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ» | К содержанию номера