Андрей Урбанович
Улица во мне
***
А ты знаешь, что время всего лишь маленькая точка
на карте Вечности?..
***
Кто на плоской плите выбивал
эти знаки корявым резцом?
Мне сдается, что этот овал
так знаком… Он похож на лицо.
Здравствуй, Время, – погонщик минут,
вновь тебя узнаю по шагам,
твои слуги повсюду снуют
и неслышно идут по пятам.
Это ты пропоёшь петухом
и, бесшумно со шпиля паря,
за победным и брачным венцом
смертью в темечко даришь царя.
Это ты, словно ветра порыв,
еле слышный, как выдох и вдох
превращаешь в забытый архив
жизни стран, поколений, эпох.
От твоих бесконечных затей,
мы бежим по кругам суеты.
Ты рождаешь и нянчишь детей
и, взрастив, поглощаешь их ты.
Ни замедлить тебя, ни унять -
лик изменчивый, как облака,
и стрекочет секундная рать,
и гремят, рассыпаясь, века…
Улица во мне
Улица вдаль меня
уползает по острию сабли,
слоится, истекая, звеня,
рассыпаясь на капли.
Последний прохожий уходит, как гость,
в его кисти отточено – острой
прошлогоднего снега горсть –
абсолютнейший остров,
окружённый только собой,
он, как водится, необитаем,
даже сливаясь с толпой,
он остаётся тайной.
Улицы воздух тих и упруг,
и в нём возникают: беспечный
светящийся человечек
и серый, как тень, паук.
Эти двое – минус и плюс
начинают слепой поединок.
Я смотрю на них и немного боюсь
момента, когда они станут единым,
ведь по логике той игры,
что именуют наукой,
должен раздаться взрыв,
лишь прикоснуться друг к другу.
Совсем близко... И всё же врозь!
И вот момент столкновения –
два тела проходят друг друга насквозь,
не прекращая движения,
они растекаются тишиной...
Но погружаясь в темень,
я слышу, как хлюпает по мостовой
в старых калошах время.
***
Заря взора, простираясь,
изменяет земли.
Стопы Странника легче воздуха,
и окрестность креста увеличивается,
так раскручивается пружина на исходе завода.
Значит, скоро окончится время.
***
Куда катится время?
Обронил…
и поскакал под гору,
подпрыгивая по камням,
круглый циферблат.
Не угнаться…
***
Теперь не время…
Безвременье.
Оттого лето – не лето
и зима – не зима…
За грохотом гусениц и рёвом моторов
не услышали, как остановилась секундная стрелка…
Всем кажется, оно ускорилось,
а оно высохло, как русло реки
и никуда не течёт.
И события, натыкаясь друг на друга,
сбились в кучу…
На обмелевшем дне всё перепуталось.
Что чему предшествовало,
что было главным и второстепенным?..
Надо подняться вверх – к истоку…
Но для этого нужно совершить восхождение.
Какой безумец пойдёт нынче в гору?
В мелких лужах, задыхаясь, бьются мальки мгновений….
***
А у читателя могильных плит
окончилась последняя минута.
Нет времени. Стрела часов летит.
И Кронос смотрит пристально и жутко.
В его зрачках, как в зеркалах кривых,
размыты краски, блёклы очертанья,
мир мёртвых – слева, справа – мир живых,
его дыханье – смерч воспоминаний.
Танцует смерч, вращая имена,
поступки и слова вплетая в даты…
И соглашаешься: кругом моя вина…
И замираешь холодом объятый.
С пдф-версией номера можно ознакомиться по ссылке http://promegalit.ru/modules/magazines/download.php?file=1522609818.pdf