Изяслав Винтерман
Вне времени и места
***
В четвёртой жизни мы пересеклись.
Я радостно воскликну: «Наконец-то!»
День затяжной и ночи ржавый клипс,
но утро возвращает всё на место.
И кажется опять: что жить легко
и силы есть любить и не сдаваться.
Но только бы нас к краю не влекло,
но всюду край, и трудно не сорваться...
И возвращаясь с тёмной стороны –
в какой бы жизни кто из нас ни óжил, –
мы из песка любви сотворены,
и бог его рассыпал и умножил...
----
...Какую бы энергию ни взял –
боль самую большую без просвета.
И захватил бы оперу, вокзал,
гидрометцентр, площадь горсовета –
любовь спасёт! – откачивая тьму
из лёгких и тяжёлых снов прощенья...
И возвратишься только потому,
что выбрала тебя для возвращенья.
***
Словá тикают – не идут,
нацелены стрелки –
вызывающе, и дух –
хочет перестрелки.
Остывания – штрих-пунктир!
Снéга – мир-дружба!
Словá тикают на весь мир –
бело-безо-ружно.
***
Прошлое вытряхни из меня –
светлым песочком из рюкзака,
крошками хлеба и табака –
высыпь века;
Греешь овчиной, мокрой насквозь –
до кончиков нитей её и волос,
до самых корней, стянувших века, –
до этого дня;
стянувших меня, содравших с меня –
одежду и кожу – прошли времена, –
и тело рассохлось и свыклась душа –
и не ушла...
***
Кто не спит и втайне входит в ночь,
бродит бесконечным коридором,
пьёт с утра снотворное – не прочь
не идти, проспать свой час, в котором
узнаёт, где узкой дверью в смерть
время приоткрыто на минуту.
Бойся, бойся. Страх, чтобы не сметь
думать что там дальше, сны не спутать.
***
Утро растянется до окончания дня.
Вот и любви не хотим, как хотели.
Титрами сыплется снег, но картинка видна.
Ждём возвращенья грачей. Это мы улетели.
Снится какой-нибудь май или даже июнь.
Над головою кольцо колеса обозренья.
Сверху не падает сладкая вата, но сплюнь,
чтобы ушли без возврата твои опасенья.
Если вернуться – любовь где-то тут, где-то вот!..
Будто подарок последний в мешке Дед мороза.
И из квартиры в квартиру – «да где он живёт,
мальчик?..» – Никто не получит его паровоза.
Чух-чух-чух, чух – нет, он выбрал себе самолёт.
Сверху увидев маршрут: Киев-Чоп-Чаттануга.
Утро растянется до наступленья болот
вечной печали на светлые сумерки юга.
***
Неба невесомая рука
щупает мои слова и мысли,
чувства наизнанку... Все мы вышли
не из ночи – из черновика.
На века наложены пласты,
точно бинт, сплошных несочетаний.
Первый ясный день без очертаний –
снятся только белые листы.
Нет вначале слова, нет в конце.
И не вспомню, даже зная слово.
Время обнажает, и условно –
голым сплю, но с тенью на лице.
ДИПТИХ
-1-
Пока не станет время поперёк,
молчи о смерти и о божьем даре.
Когда тебя раздавит между строк,
пой о любви и будь ей благодарен,
о бесконечном – пой закрытым ртом!
Здесь нет живых и для бессмертных строчек.
Нет ничего, что снилось бы потом,
когда разлюбишь… Прочерк.
-2-
И женщина – та, что уже без обид
берет без любви твою смерть.
Когда поперёк горла время стоит,
не дышишь, а кровью на снег.
И ты не боишься прощания с ней,
всех слов расставания с ней.
Ты просто огромною тенью теней
с лицом человеческим – в снег.
С пдф-версией номера можно ознакомиться по ссылке http://promegalit.ru/modules/magazines/download.php?file=1522609818.pdf