Заброшенный колодец

...Верхняя часть сруба колодца сгнила и обвалилась. К уцелевшему столбику привязана веревка - ржавой жестянкой со дна можно зачерпнуть пригоршню воды. От осклизлых, темных стенок тянет плесенью. Вокруг необозримое поле клевера, потерянное под бездною сини.
Пряный угар лета, пение птиц - все пропадает, когда пониже опускаешь голову в черноту колодца... Только заблудший путник останавливается здесь, чтобы смочить остатками влаги иссохшие губы...
***
Он был занят своей обычной работой. Его руки механически проделывали те движения, которые привыкли повторять бесконечное число раз. Неожиданно его губы зашевелились, и он торопливо, словно боясь не успеть, зашептал, обращаясь неизвестно к кому: “Если Ты меня видишь, если Ты знаешь, что я существую - подай знак, пусть пропадет моя тень, среди теней, что толпятся вокруг...” Проговорил, будто выдохнул, и испугался: не смотрит ли кто на него? Нет, рядом никого не было.
...Привычный запах металлической стружки и масла, однообразная работа изо дня в день, одни и те же лица. Здесь трудно уединиться. Выход один - быстрее получить наряд у мастера. За работой никто не будет отрывать по пустякам... разве что Толик - этот не пройдет мимо. А вот и он, словно все время стоял рядом:
- Витёк, кончай грязное дело! - Молодой парень с перепачканным лицом оглядывал рабочий стол Ткачука, тиски с зажатым в них полотном рессоры. - Ты что, туда же?
- Куда? - поинтересовался Ткачук, не скрывая досады.
- Да тут все помешались. Ножи гонят из полотен, кто за деньги, кто за бутылку.
- Нет, я не туда, - отрезал Ткачук, выкручивая рукоятку тисков. Он положил полотно в свой ящик с инструментом, набросил на петельки висячий замок. Слесарка заканчивала работу. Возле стола мастера толпился народ. Кажется, этот молодой прилипала отставать не собирался.
- Витек, ты идешь?
- Куда? - снова спросил Ткачук.
- На пенечки, под зеленый шум. У мастера день рождения.
- Нет. - Коротко бросил Ткачук, и Толик, сложив недовольно губы, отвернулся.
Виктор подумал, открыл ящик, снова вытащил полотно, и бросил в свой портфель. Сейчас он пойдет в умывальник, потом, не возвращаясь в цех, двинет к проходной... Он, Ткачук, устал от этих людей.  Они вечно от него что-то хотят, пытаются втащить его в ту жизнь, которая их вполне устраивает. Виктор знал отупляющий дурман водки - это не для него. Именно сейчас у него стали открываться  глаза...
Ткачук вышел из проходной, оглядел зелень деревьев, покрытую желтым налетом, заспешил на остановку. Напротив, через дорогу - кирпичная стена тракторного завода. Его труба чадит ядовитыми клубами дыма. Если по складу тухлых яиц пропустить бульдозер - эффект будет тот же... Казалось, сернистые испарения проникали сквозь одежду, этот испорченный воздух – примета здешней местности. Но люди привыкли. Только не он, Ткачук. Ему никогда не привыкнуть. К горлу подкатывает комок, напоминая тот, другой воздух, который ни с чем не спутаешь. Приторный, липкий, тягучий... и мириады жирных, зеленых мух...  Кажется сегодня, слава богу, ветер в другую сторону.
Виктор облегченно вздохнул, присел на лавочку. Мальчуган лет восьми, овладев рукой матери, во все глазенки уставился на Ткачука. Его заинтересовал пятнистый комбинезон, кепка с козырьком, голубые полоски тельника. Когда-то вот так же и он держался за руку матери... У нее были мягкие ладони, но Виктор совсем не помнит ее улыбки. После похорон отца мать не снимала черного платья, стала молиться и часто ходить в церковь. Как-то ночью он неожиданно проснулся, позвал маму. Она стояла перед ним босая, в длинной ночной рубашке. Он ощутил ее теплую ладонь на своем лбу, ухватил за руку.
- Мам... я когда-нибудь умру, и меня совсем не будет? - громко спросил он и почувствовал, как ладонь ее вздрогнула.
- Что ты, сынок, на всё воля Божья... Надо молиться Господу, он дарует тебе долгую жизнь.
Виктор никогда не видел мать сердитой, вышедшей из себя. Наверное, поэтому Бог забрал ее к себе, а он остался один. Отец Виталий, который стоял вместе с ним у могилки матери, сказал:
- Мы с тобой почти одинаково зовемся... Живи у меня.
Несколько лет Ткачук прожил при церкви, но вскоре не стало и одинокого отца Виталия; словно он, Виктор, был окружен людьми необходимыми, угодными Богу... Виктор учился в школе-интернате, но и сейчас он помнит церковный полумрак, запах ладана, смешанный с гарью восковых свечей, тихий говор названного отца, размягчающий тело, наполняющий спокойствием, легкой пустотой, и незнакомой радостью, прозрачной, как свет в ризнице:
“Над всем миром, над нами - всеблагой Господь, его глаза наполняют небесную синь, его любовь движет соки в траве, деревьях... По его воле совершаются все благие дела, а все черные - по воле сатаны... Царь тьмы часто принимает божье обличье, он приносит все беды на землю, но хочет слыть Богом, поэтому рядиться в святые одежды, в золото риз и сеет среди людей раздор и смуту...”
В то время ему, мальчишке, казалось: эти, полные таинства, слова никакого лично к нему, Ткачуку, отношения не имеют. Это все: и церковь с ее прохладным сумраком, и одежды священников, и проникновенный голос отца Виталия, - часть непонятной игры взрослых, почитающих Бога, иссушенного страданиями древнего человека, безжизненный лик которого навсегда запечатлелся в его сознании и никогда не был связан напрямую с ним, Ткачуком.  
Но вот, три года назад, в то жаркое лето под Кабулом, в одну из ночей, в палатку, где спал Виктор, явился образ отца Виталия. Как наяву, он внимал негромкому голосу, кажется, что теперь он все понял, но,  проснулся, и не мог вспомнить, о чем они говорили: он снова остался один, среди затхлого воздуха, десятки потных тел ворочались на пыльных матрасах... Отчего отец Виталий, память о котором отодвинулась в самые дальние уголки, решил напомнить о себе? Может быть, Виктор сам позвал его? Последние события в Бодахшане заставили помянуть забытое имя Бога...
...Ткачук поднял голову: мальчик с мамой садился в автобус, двери за ними закрылись, малыш, устроившись на сиденье, продолжал смотреть на Виктора. Только сейчас Ткачук увидел на автобусе номер, досадливо сплюнул - прозевал свой маршрут. Такое частенько с ним случалось: он пытался собрать свое прожитое по кусочкам, составить те невидимые звенья, которые могли бы дать хоть какой-то законченный смысл, и тогда повседневность отодвигалась от него куда-то в сторону. Он заметил странности своей памяти: первый толчок в нем вызывал знакомый запах, скорее всего, его способность различать самые неуловимые запахи. Виктор жил среди запахов, и, особую ненависть он питал к этому сернистому дыму из литейки: от него никуда не скрыться и к нему никогда не привыкнуть... Кажется, ветер повернулся: клубы желтоватого дыма из-за каменной стены потянуло на остановку. Ткачук прикрыл нос руками.
...Бодахшан снова дохнул на него прожаренными камнями, пылью... Нагретое солнечное марево плыло над землей, искажая единственную постройку из глины среди виноградника. Отсюда их обстреляли, и здесь его взвод пробирался среди окопанной виноградной лозы. Вряд ли тут кто мог уцелеть.
Взрывы вспахали, перевернули землю. На ветках лозы висели корни вместе с комьями бурой земли. Он оторвал зеленую гроздь винограда и, осматриваясь вокруг, сунул ее в рот. С таким же успехом можно было жевать эти покрытые пылью листья. Виктор выплюнул вяжущую зелень, прошел еще несколько рядов и тут увидел его... Молодой “дух”* лежал в междурядье, лицом вверх. Виктор продвинулся к нему и остановился в нескольких шагах. Убитый мог быть заминирован. Видел разорванные тела, зеленые и голубые кишки... Этот - целенький. Лицо - ангельское. Большие глаза открыты, рука сжимает ободранное ложе “Калашникова”...
Этот афганец - почти мальчишка - долго не выходил из головы. Черные волнистые волосы, тонкие черты лица, нежная, как у девушки, кожа. В карманах - только пучок сухой пахучей травы. Виктор взял эту траву, сложил в маленький мешочек и повесил на шею. Словно амулет. Когда им выпало на вертолете перевозить трупы наших солдат, пролежавшие двое суток на жаре, в кабине вертолета он прижимал этот мешочек к носу, но сладковатый, тягучий запах, казалось, проникал сквозь поры... Три дня Виктор ничего не ел, он отыскивал на груди мешочек, ловил ноздрями тонкий аромат. Такой запах, смешанный с дымом курящихся благовоний, стоял в одном из дуканов Кабула.
И все же, кто тот молодой афганец, с лицом, как на иконе? Бандит или падший ангел? У них свой бог, и они умирают с его именем на устах. Мы же забыли Христа... Где он? Спокойно наблюдает, как Сатана собирает свою жатву?
У кого спросить, кто ответит? Поднимут на смех... Разрешилось все само собой. Взрыв мины, контузия, очнулся в госпитале... Судьба или бог? Война для него окончена, конечности - целы. Он возомнил, что нужен еще кому-то в этом мире, иначе – почему так легко отделался?
Прошло несколько лет, и Виктор понял - здесь, в мирной жизни, он, как ненужная деталь некогда большой и сложной машины, которая теперь заброшена на свалку. Удивлялся себе: почему раньше не замечал в людях то, что они даже и не пытались скрывать? Все они давно покрылись ороговевшей скорлупой: сидят, жуют, время от времени высовываются, чтобы ухватить то, что подвернулось...
Впрочем, те, кто половчей, делают это с приличным, добропорядочным видом. Его друзья по Афгану тоже устраивались в этой жизни, как могли. Что ж, он нисколько не осуждает их. Они заслужили жизнь лучшую, чем все остальные, не нюхавшие пороха. Только у него - свой путь, свое откровение, быть может, ниспосланное свыше...
...Первый раз Ткачук услышал этого человека месяц назад.  Виктор, как-то затащил своего напарника, Лешку, в большую брезентовую палатку на окраине города, с православным крестом перед входом. Проповедник говорил негромко, густым, глуховатым басом, поражающим своей внутренней мощью. На черной одежде - массивный крест, редкая растительность на голове, борода, прикрывающая шею. Его голос заполнял все пространство палатки, жил отдельным инструментом, исторгающим звуки, способные приводить в трепет слабые огоньки зажженных перед образами свечей...
- Ваши бедствия - ваши блуждающие в потемках души, - говорил незнакомый проповедник. – Но разве удивительно? Повернитесь назад: за вами - тысячелетие Лжехриста, меняющего свой лик и естество свое. Мог ли князь тьмы стать первоапостольным князем, крестившим Русь? Мог ли воитель братских княжеств, братоубийца и предатель  князь Владимир осенить себя и свой народ Христианством? Первое, что узаконил Владимир на Руси, - верующему простится любой грех. Возможно ли, чтобы Господь в угоду себе сбрасывал символы иной веры в реку? Христос на Великой Руси был представлен божеством в золотых одеждах, народ ослеплен верой в Бога-царя - карающего или милующего, христианин стал распознаваться по количеству даров господу, но не по делам и помыслам. Лицо мирской власти - сатанинское, вот почему храм божий, храм церковный стал ее прибежищем и потом - орудием. Посмотрите друг на друга, и вы убедитесь: Христос до сих пор бродит среди нас каликой, юродивым, нищим, он стучится в наши сердца, но они все еще глухи...
Разве не понимаете вы, что конец света давно наступил, что сатанинское жало проникло в сердца чиновников, правящих в государстве? Разве Господь в силах разбудить умершие души? Он в состоянии только забрать к себе живые, чтобы восполнить число небожителей...”
Виктор был потрясен. Он смотрел на Лешку и не видел его... Лешка улыбался: “Я понимаю, поставить свечки за погибших в Афгане ребят - святое дело. Но это - поповский бред!”
Виктор молча сложил лист с отпечатанной проповедью и спрятал его во внутренний карман пиджака.
***
Ткачук не пошел домой, а направился сразу в сарай. Он оборудовал себе небольшую мастерскую, собрал всякого инструмента, на деревянном столе пристроил большие тиски. Здесь пахло древесной стружкой, клеем; в прогнившем деревянном полу сновали мыши. Виктор любил забываться за работой, любил смотреть, как под руками появляется задуманное, как из бесформенного куска дерева или железа появляется нужный предмет. Он включил лампу, осмотрел камень на точиле, достал из портфеля металлическое полотно. В конце - концов, шлифовальный круг можно принести сюда...
Ткачук работал и думал о своем хозяине, старике с больными ногами: “Надо зайти в магазин, купить молока, хлеба...”
Дед Фрол уже полгода не вставал с постели. До Виктора у него жил студент, которому надоело смотреть за стариком. Соседи Фрола по коммуналке написали заявление в собес, чтобы деда определили в дом пристарелых. В этом случае комната и маленькая каморка доставались им. Дед считал, что лучше умереть, чем уйти из своей комнатушки. Но ведь кому-то надо было выносить горшок, стоящий под стулом с дыркой, и приготовить поесть... Фрол призывал к себе “смертыньку”, но безрезультатно. Ревматизм поразил только его колени, старость наделила забывчивостью, в остальном дед был жизнелюбив, с хитрецой и, частенько призывал “косую”, чтоб возбудить к себе сострадание. Пенсию ему приносил почтальон, и дед, путаясь в новых деньгах, рассовывал разноцветные бумажки в самые неожиданные места. Один раз Виктор обнаружил ассигнации, торчащие из дыры в его старом матрасе. “Фрол, - сказал он деду, - не рассовывай деньги по щелям, как сорока. Давай буду складывать в шкаф”. Так и договорились.
Продукты Виктор покупал на свои деньги, а пенсию деда откладывали на похороны. Квартирант оказался для Фрола находкой. Когда в коридоре появлялся Виктор, обтянутый тельняшкой, замолкали оживленные разговоры на кухне. Ткачук не сказал за все время соседям ни слова, но те, завидев его, разбегались по комнатам, словно тараканы.
“При деньгах и связях”, - говорил о соседском семействе Фрол, но Виктор, кажется, даже не помнил никого из них в лицо, включая отца, двоих сыновей и горластую, неряшливую женщину. Когда он развешивал в коридоре стираные подштанники деда, соседи не показывали носа. А на кухне он бывал редко, в основном только утром.
Вскоре Фрол стал уговаривать Виктора, чтобы тот прописался у него; боялся, сбежит, как студент.
Виктор пошел в отдел социального обеспечения забрать документы, каким-то чудесным образом оформленные для дома пристарелых, без согласия Фрола. Ткачуку не отдали их: не родственник и даже не опекун. В домоуправлении тоже находились тысячи причин, чтобы не прописывать его. Раньше Виктор думал, что эти две организации никак не могут быть связаны между собой. Теперь он понял, что ошибался. Комнату деда давно держали как “перспективную”. Дело собеса - пристроить Фрола, дело домоуправления - держать “площадь” кому надо. Кому же надо? Тому, кто при деньгах, за так сейчас ничего не делается... Помыкавшись, Ткачук все-таки оформил опекунство и явился в собес забирать бумаги на деда.
Очереди, как ни странно, не было, и он прошел в кабинет, где стояли два стола. Он подошел к девушке, она указала на мужчину, разговаривающего с посетителем: “К Евгению Петровичу”. Виктор, не дожидаясь приглашения, присел на стулья, рядком выстроенные у стены. У мужчины - довольное, симпатичное, улыбчивое лицо. Он продолжал свой разговор:
- А где вы, собственно, работаете? - обращался он к посетителю.
- Отдел снабжения треста “Стройматериалы”, - отвечал тот.
- У вас большие возможности... Сейчас трудные времена...
- Нет вопросов! - перебил посетитель. - Что надо - организуем. Если мы сами себе не поможем, кто нам поможет? Пишите телефон.
Совершенно незаметным жестом посетитель извлек красивую упаковку, и так же ловко оставил ее на столе. Евгений Петрович, кажется, ничего не заметил. Он проводил посетителя до двери, вернулся за свой стол, и перед Виктором уже сидел совершенно другой человек.
- Вы ко мне? - спросил Евгений Петрович тусклым голосом и стал рассеянно перекладывать на столе бумаги.
Если бы хоть какая-то тень догадки коснулась его, если бы он посмотрел на Виктора, почувствовал, кто сидит перед ним, - как всполошился бы этот человек! Как всколыхнулась бы эта оболочка, в которой пребывает Сатана, спокойный и уверенный в своей безнаказанности!
- Я к вам, - глухо ответил Виктор и присел к столу. Он втянул носом тонкий запах жасмина, исходивший от гладких щек Евгения Петровича. - Я пришел забрать бумаги деда Фрола - он не поедет в дом пристарелых.
Виктор выложил на стол свидетельство об опекунстве.
- Да-да-да-да... А, собственно, кем вы ему приходитесь?
- Никем.
- Значит, решили получить комнату старика?
- Нет, не решил.
- Вы, кажется, были в Афганистане и могли бы получить жилье по льготам?
- Я что, пришел у вас просить?
- Вот вы все такие, афганцы... Разве я...
- Нет, не вы. Вы - нет... Давайте бумаги и оставьте старика в покое. Девушка, вы могли бы выйти?
Девушка не успела встать, как на столе оказалась папка с фамилией Фрола. Лицо Евгения Петровича побледнело... Вот оно внутреннее, скрытное! Может быть, все-таки почувствовал, кто перед ним?!

***
Виктора мучила бессонница. Он забывался только к утру, когда уже нужно было идти на работу. Сны были похожи на бред после контузии - все тело покрывалось липкой испариной и, просыпаясь, он думал о том, что снова приедет к этому мосту и будет дышать невыносимым воздухом... Каждый раз он говорил себе: все, больше не поеду! Странный сон приснился ему сегодня: бескрайнее поле и он, возле старого, заброшенного колодца... Верхняя часть сруба сгнила и обвалилась. К уцелевшему столбику привязана веревка с  жестянкой для воды...
К этому колодцу, хотя и был он далеко, мальчишки бегали из деревни, чтобы покричать в бездонную черноту сруба, достать со дна холодной воды с привкусом плесени. Он смотрел в тёмную пустоту колодца, ему было страшновато, жутко представлять себя на дне, но безотчетно влекло заглядывать туда снова, снова хотелось испытать эту  сосущую пустоту под ложечкой... Сон не выходил из головы: черные, покрытые слизью стены сруба, не дают ему выбраться; он цепляется ногтями за гнилое дерево, но оно подается, крошится. И он снова проваливается на дно, где темно, сырой холод пронизывает до костей... Вдруг появляется лицо старца, глубокие глаза смотрят проникновенно, ему сразу становится тепло, и он сразу понял: это Христос! Старец протянул к нему руки, и в руках его сверкнул отточенный меч...
- Иди, Виктор! Только ты можешь узреть Сатану. Нет служителей Бога, антихрист правит на земле... – произнёс он то, что, Виктор давно уже ждал, и исчез. Но кто это? Вместо старца - знакомое лицо, в рясе, и с крестом на шее... Знакомая улыбка - это же Евгений Петрович!  Что же он рядится в рясу? Он же готов ради пузырька с французским одеколоном отобрать у старого Фрола последнее прибежище в его жизни... Надо сорвать с него рясу! Надо, чтобы все увидели, что скрывается под ней...

***
В один из дней осени, когда стояла отвратительная погода, Виктор не поехал на завод. Он позвонил мастеру, сказал, что заболел, и что на следующей неделе берет расчет. Те деньги, что он зарабатывал на заводе, можно было иметь за неделю в мебельном магазине. Как-то зашел Лешка, его давний друг, посмотрел на его руки, сказал:
- С такими лапищами тебе у нас цены не будет! - и это решило дело.
Всю зиму он возил мебель, тяжелая физическая работа отвлекала его от назойливых мыслей. Но спал по-прежнему плохо. Во сне он испытывал странные превращения; это был другой мир, где всё подвластно символам, наполненным значением.
Чаще всего приходил старик с пронзительным взглядом.  Этот старик приносил ему успокоение. Но, его взгляд, его жесты, его слова – имели какой-то смысл. Старец призывал Виктора к действию, к осуществлению справедливого возмездия, и Виктор мучился, пытаясь разгадать знаки, которые, как он был уверен, ему посылались свыше.
И почти в каждом сне - Евгений Петрович. Его приятная улыбка. И даже запах жасмина. Но стоило Виктору ухватить его за одежды, как под ними оказывалось одно и то же - труха и гниль...
Виктору не составило труда узнать, где Евгений Петрович живет. И он стал ездить к нему, в новый микрорайон. Виктор не жалел своего свободного времени. Даже в плохую погоду он сидел на лавочке, накинув капюшон на голову, и смотрел на его окно на третьем этаже... Иногда Евгений Петрович выгуливал свою собаку, маленького шпица. Несколько раз он прошел мимо Виктора, покуривая дорогую сигарету, но даже не взглянул на него.
Видел Виктор Евгения Петровича вместе с женой; видел, как в его “жигуль” садилась молодая девушка. Кто она ему? Виктор старался всегда быть подальше от женщин.
В теплый день марта Виктор засиделся на лавочке допоздна.
Уже стемнело, и он собрался домой. За день солнце разогрело землю, и от нее исходил влажный, дурманящий запах. Прохладный воздух наползал от леса, и теплые испарения превращались в туман. В лесопарке вокруг было безлюдно, лавочки пусты. Виктор встал и вдруг увидел Евгения Петровича: он отстегивал поводок у собаки. Шпиц бросился к кустарнику, Евгений Петрович закуривал сигарету.
Клубы пара поднимались, на глазах превращаясь в молочную густую пелену. Сейчас, кроме горящей сигареты - оранжевого светляка в белом  - ничего не было видно. У Виктора засосало под ложечкой, внутри появилась пустота, словно он снова, как в детстве, смотрел в пугающую бездну колодца... Виктор сделал эти пять шагов совсем неслышно, он оказался за спиной Евгения Петровича. Правая рука легла на рот и подбородок, левая вцепилась в волосы: резкий рывок, и Виктор услышал слабый хруст шейных позвонков... Тело в его руках обмякло и стало проваливаться вниз, слабый аромат жасмина и дорогих сигарет растворился в клубах пара. Прибежал шпиц, весело помахивая хвостом, он скакал вокруг хозяина, обнюхивал его, скулил: шпиц полагал, что это игра, что хозяин притворился...
Виктор приехал домой поздно. Фрол с отвалившейся челюстью спал, освещенный экраном телевизора, где безголосые люди передвигались, как марионетки. Старик оторвал голову от подушки, и его голос тоненько задребезжал:
- Виктор, за молодухами, поди, ухлестываешь: Ох... - застонал он. - Голова... налил бы рюмочку... - В его голосе слышалась безнадежность, дед знал, что ничего не получит.
Виктор появился с рюмкой и куском яблока.
-   Выпей, Фрол... За упокой раба... Сатанинского...
Оставив деда, он открыл ящик стола и достал оттуда маленький мешочек с травой; прильнул к нему лицом, потом прошел к кровати и упал, не раздеваясь.
В эту ночь он спал как убитый.

***
Свой портфель Виктор собирал в сарае. Но прежде он достал клинок и еще раз осмотрел его. В тусклом свете блеснуло отполированное лезвие. Ручка широкая, удобная. Делал под свою руку. Рядом с рукояткой выбил керном три шестерки - знак сатаны. Он положил нож на дно истрепанного портфеля, тщательно прикрыл куском черной кожи. Остальные мелочи и еду положит дома. Ехать недалеко, какой-то час на автобусе.
Виктор повторял два слова, вслушиваясь в своеобразие названия монашеского скита. Недавно Оптину пустынь показывали по телевизору, но недолго. Он не успел рассмотреть все как следует.  Впрочем, Виктор все увидит на месте, он разберется и поймет, кому служат эти святоши - Богу или сатане...
Виктор вышел из сарая, вдохнул весенний воздух. Апрель в этом году выдался необычайно теплый... Близился Великий праздник верующих - Воскресенье Христово.
                                                                              
***
   В апреле  месяце все средства массовой информации  России освещали зверское убийство четверых монахов   Оптинской  пустыни. Они были зарезаны  самодельным ножом, с выбитыми на лезвии тремя шестерками – символами Сатаны. Чуть позже нашелся и убийца – бывший десантник.  Материалы допросов обвиняемого  и мотивы убийства – так и не были опубликованы.