Ян Бруштейн

На границе сна и драки. После книги. Стихи

СКАРАБЕЙ

 

Когда я вышел из Египта –

Был молодым, весёлым, гибким,

Как абиссинская лоза.

Мы шли тогда по самым гиблым

Местам, и ветер ел глаза.

 

Потом я возле золотого

Тельца плясал, и гибло слово,

Горел песок, и стыла кровь…

Мне не было ни сна, ни крова,

Ни мяса жертвенных коров.

 

Я жил как шёл, кормился маном,

За облаком сухим и странным

Топтал пустынную тропу,

И знал, что там, за Иорданом,

Нет места беглому рабу.

 

Я умираю на границе,

И только молодые птицы

Летят свободно надо мной.

Я знаю: сын меня стыдится,

Уже чужой, уже иной.

 

Я вижу, плача и слабея,

Как амулет он сдёрнул с шеи –

Египетский подарок мой.

И золотого скарабея

Швырнул недрогнувшей рукой.

 

ПЛАЦКАРТНОЕ

 

Единственный из проклятого рода,

Плевал в колодец и не дул на воду,

И никому не верил на Земле.

Он заплатил за батю-полицая…

Не разглядел тогда его лица я

В плацкартной ненасытной полумгле.

 

Он говорил, не мог остановиться,

И бился голос как слепая птица –

Казалось, что расколется окно.

Он говорил о лагере, о воле,

И я, пацан, объелся этой боли,

И словно бы ударился о дно.

 

Цедил слова он, бил лещом по краю

Нечистого стола. И, обмирая,

Смотрела злая тётка на него.

Он пиво пил, и нервно цыкал зубом,

И тётке говорил: «Моя голуба…

Не бойся, я разбойник, а не вор!».

 

Он растворился в городке таёжном,

И все зашевелились осторожно,

Шарахаясь от дикого гудка.

И пили водку, хлеб кромсая ломкий,

И только мама плакала негромко,

И говорила: «Жалко мужика…»

 

ЗАНОЗА

 

Там, где вирус мне точит мозги,

Есть одна недопетая строчка.

Я оставил беднягу нарочно

И сказал: «Убежать не моги!

Жди, когда это время придёт, –

Обрастёшь ты ветвями, как древо,

Обернёшься беспечным напевом

И стихами от божьих щедрот».

 

Но она то молчит, то ворчит,

То меня пробуждает в ночи,

То куда-то уходит без спроса,

То цепляет за память крючком…

Я уже с ней почти не знаком,

Но живёт и саднит, как заноза.

 

ОСТРОВА

 

На тех островах, где кровь стекала из моего рукава,

Растут не наши деревья, чужая трава,

И чужой рыбак черпает там рыбу своим сачком,

Знаешь, рыбы там сколько – можно ходить по воде пешком.

 

Мне не жалко ничуть: вот тебе рыба, а вот вода…

Но землю, где наша кровь… никому… никогда!

К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера