Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Игорь ДавлетшинОб авторе: Окончил исторический факультет Кемеровского университета. С 1988 г. входил в... >>> |
Лета ЮгайОб авторе: Родилась в Вологде. Окончила Вологодский государственный педагогический... >>> |
Антон ЧерныйОб авторе: Учился на филологическом факультете Вологодского педагогического университета... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаСеверная АмерикаКанадаСШАЦентральная АзияКиргизстанУзбекистанСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Дмитрий БлизнюкРеальность, прощай. Стихотворения*** Пять часов в сонном городе. Жжёт в брейкдансе метель. Какой же безумный ангел сжалился и вытащил этот уездный город из проруби? Устроил вихрастый ледяной беспредел. Хищная улица держит в синих когтях вывеску "Булочная", а ты зыблешься передо мной лунной женщиной не вымышленной из давным-давно облетевших садов. И бессонница будто служанка - о, как же прекрасно ее монгольское лицо! - протягивает мне бокал с желчью едкой, янтарной, сладостной. Приносит гарнир со змеиной головой и оставляет на столике у изголовья. Пять часов в сонном городе. Ну, а утром вокзал тускло заиграет всеми пластиковыми плоскостями в горьком ореоле растворимого кофе. Как Остап однажды сказал: это мое аутодафе. Кто же эту память порочными узелками на горле темной нитью связал? И першит прошлое. Голова, как чугун, тяжела, а метель тинейджером вертится, семирукая пляшет Шивой... Нет возврата в прошедшее, в уездные городки, где остались мои лунные женщины, и на голые стулья небрежно наброшены полупрозрачные, чуть шипящие, змеевидные чулки…
*** Черный кот перебегает поляну, усеянную ярко рыжими мокрыми листьями, останавливается на середине, и внимательно смотрит на меня. Это у кота крепко желтые глаза или это сквозь прорези кошачьих глаз я вижу палую листву за его спиной? - будто рассматриваю осень сквозь театральный бинокль черного кота. И я застываю посреди улицы с охапкой невыразимого, как выпускница с бантами, но чудо длится несколько мгновений, и вот уже истина выскальзывает из рук, как змея, облитая подсолнечным маслом, но не чтобы ужалить или сбежать, а что бы снова обвиться вокруг мыслей, заползти мне на руки. Тема рук, как звук, продлевает себя: девушка скучает на скамье - удрученное божество, и не замечает, как два ее пальца – указательный и большой – медленно занимаются любовью, целуются, гладят и ласкают друг друга – пальцы-любовники с лицами на затылках.
Реальность, прощай!
Как же я оказался на чердаке? Вот картонный ящик с грецкими орехами - я зачерпываю пригоршню плодов и высыпаю их обратно, словно крошечные черепки. И смотрю сквозь окно на дождливое недружелюбное небо, небо похоже на мрачного полицейского, вызывающе жует зубочистки деревьев, надвинуло козырек горизонта на самые глаза. Что я здесь делаю? Прислоняюсь лбом к холодному, точно стетоскоп, стеклу, и с жадностью созерцаю кусок еще теплого, еще не отброшенного мира как ящерица, которая решила оглянуться на свой любимый хвостик, прежде чем нажать на рычаг, сократить необходимые мышцы. Реальность, прощай! Я медленно дотрагиваюсь языком до холодного стекла - стекло горькое на вкус, за годы пропиталось лунным светом. Вот так устроена волшебная лампа Аладдина. Но что я здесь делаю? Время снежинками отслаивается от меня, перхоть судьбы. Я чувствую, как превращаюсь в воспоминание, прошедшее застывает, словно холодец. И бабочка, не испытав свободного полета, вновь становится беспомощной куколкой, узор морщится на крыльях и сворачивается, подобно вееру. Еще мгновение и ничего, ничего не останется, кроме отпечатка прохлады на лбу. Лунная горечь во рту и пряный запах орехов...
* * * |
ГолосованиеКак часто вы посещаете портал "Мегалит"?ЖурналыРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33УРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |