Стихотворения

  

    *  *  *
На свете счастья нет…
А.С. Пушкин

На свете счастье есть – на берегу Оки,
Пока с тобой блесна и верная тетрадка.
Там в лодочках своих притихли рыбаки,
Там на душе светло, и радостно, и сладко.

На свете счастье есть – о том шумит камыш
На окском берегу да квакают лягушки,
Ритмично бередят взволнованную тишь
Протяжные стихи пророчицы-кукушки.

На свете счастье есть, и будет, и всегда
Лучиться будет свет с высоких звезд небесных.
На донышке сверкнет хрустальная вода,
И масляных стрекоз обрушится слюда
На племена живых, на семьи бессловесных.

На весь подлунный мир обрушится строка
Барочным потолком и звездною известкой,
И сразу станет жизнь прозрачна и легка,
На небе кружевном проступят облака,
И зазвучат в ушах столетий отголоски.

На свете счастье есть, и оттого легка
Походка муравья, несущего иголку.
Покуда так легка рожденная строка,
Не можешь ты сказать, что жизнь прошла без толку.

*  *  *
Как в фильмах Тарковского, гнется трава
От сильного ветра – всё ближе к излуке
Притихшей реки…  Мне даны на поруки
И эта дрожащая в небе листва,
И эти едва уловимые звуки
Тревожного ветра, и эти слова.

Мне песенный дар уготован за то,
Что жить на особинку всюду старался,
Что словно сорняк, на свободу я рвался,
Что мало воды унесло решето.

За то, что всю жизнь я провел на краю,
Не мял ни тюльпан, ни твою незабудку.
За то, что ни разу я не  был в строю –
Не пел идиотом под общую дудку.

За то, что необщие сеял слова
В родимом песке да на книжной странице.
За то мне дарованы эти права,
Что я не обидел ни зверя, ни птицу.

*  *  *
На ветлужской старице в июле
Держат марку жирные слепни,
Сосенки застыли в карауле,
Сторожа облупленные пни.

Поднялся до неба муравейник,
И на фоне сгорбленных стогов
Безрассудно властвует репейник,
Князь удельный солнечных лугов.

Кажется, что было так от века –
Ласковый кузнечиковый треск,
Еле слышный голос человека,
Карася задумчивого плеск.

Сторона сосновая, родная
Солнечному отдана лучу.
Что такое время? Я не знаю.
Да и знать, наверно, не хочу.

Здесь шмели летают, будто пули,
И лучится первозданный свет.
Может, нас со смертью обманули?
На ветлужской старице в июле
Никакого времени и нет.