АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Светлана Сырнева

Стихотворения



ПОЛОВОДЬЕ


Еще ничего не осело,
еще ничего не прошло,
но просится в лодку несмело
и пробует воду весло.

Старанья по-прежнему жалки,
бесплодны они, как вчера:
сегодня не будет рыбалки,
сегодня не будет добра.

Скрипят потемневшие сходни,
под воду ведут, в никуда.
Я к жизни вернусь не сегодня
и даже не знаю, когда.

В потоке вселенского света
болезненный мнится излом,
кренясь, цепенеет планета
в провальном витке холостом.

Как тягостно ждут, сиротливо
весенней листвы деревца!
Люблю я речные разливы,
а нынче им нету конца.

Летит обезумевший поезд,
мелькают селенья вдали.
И рощи в пучине по пояс
стоят, не касаясь земли.

Колеса стучат, спотыкаясь,
мелькают мосты, провода.
Дороги, с пригорков спускаясь,
под воду ведут, в никуда.

Так жизнь, в никуда убегая,
тропится всюду поспеть.
Я знаю, настанет другая,
и следует лишь потерпеть.

Иссушит все воды по краю,
растратится всё колдовство…
Как много, как много я знаю,
как много я помню всего.

ОКЕАН

Вот убежать и остаться бы тут,
видеть ночами в морозном окне:
темные ели по небу метут,
сопротивляясь метельной волне.

Весь деревянный поселок уснул,
вжался в сугробы, ушел в темноту,
чтобы холодный, безжизненный гул
из пустоты пролетал в пустоту.

Может быть, весь поднебесный поток
грозным движеньем охвачен давно.
Может, и мир человеческий лег
на океанское темное дно.

Что ж, человек! Ты покоя просил,
чистого неба искал ты в судьбе,
но от вселенских мятущихся сил
некуда нынче укрыться тебе.

Катятся волны одна за одной,
волны качают, зовут к забытью.
И поглотил океан ледяной
неуязвимую лодку твою.

ОКРАИНА

Вот и окраина возле моста,
где дровяные задворки прогресса.
В воздухе вешнем печаль разлита
прямо до кромки далекого леса.

Тут и пройдись в колее стороной,
словно и сам ты на жизни прореха.
Жалобно жёлоб звенит жестяной,
долго висит бесполезное эхо.

Здесь в почерневших дворах ни души,
словно и люди вовек не живали.
И для кого они так хороши,
золотом неба покрытые дали!

Каждый себя отложил на потом
в жизни своей неказистой, короткой,
каждый глушил себя тяжким трудом,
каждый пропитан слезами и водкой.

Что ты, гармоника, кличешь-зовешь
стопку, накрытую корочкой хлеба?
Брось, гармонист, - ты еще поживешь,
зря ты так рано собрался на небо!

Не убивайся, что ты некрасив,
не вспоминай, что тебя истерзали.
И не гляди, не гляди на залив
полными слез голубыми глазами.

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера