Татьяна Кузовлева

Стихотворения

  
*     *     *  
                            
Сергею Филатову

За что?  - за  зелёное и голубое,
За  каплю дождя, за листок зверобоя,
За  вечный и горький отечества дым,  
За всё, что когда-нибудь станет тобою,
За всё,  что вовеки не станет твоим  -
Неужто  за всё, что не создано нами,
Нам право рожденья  даётся взаймы?

Какими словами, какими   дарами,
Какими трудами расплатимся мы,
Когда за собой поведёт нас отсюда
На свет и на суд Ариаднова нить?
Мы смертны. Мы хрупки. Мы живы,
Покуда
Умеем прощать и умеем любить.

И счастливы тем, что не просим  у неба
Ни благ и ни манны  лукавой судьбе,
А только лишь силы и только лишь  хлеба -
По крохе  голодным и кроху себе.    

*  *   *

                   Тамаре Жирмунской

Скупей улыбки, встречи реже,
Но всё же в сокровенный час
В кругу ровесников мы те же
И те же голоса у нас.

Мы пьём неспешными глотками
За то, что снова мы не врозь,
За лучшее, что было с нами,
За тайное, что не сбылось.

И блещут тосты, строки, взгляды,
И смех взрывается, звеня…
Лишь зажигать огня не надо.
Не надо зажигать огня.

*   *   *
Одной тревогой с каждым сведена,
Одной любовью связанная туго,
Я говорю:  - Очнись,  моя страна,
И встрепенись от севера до юга!

По-царски ты возносишь судьбы ввысь.
По-царски ты швыряешь оземь души.
Очнись, страна, в любом из нас очнись
И откровенья каждого послушай.

И разбуди всех, кто живёт во сне,
Всех, кому совесть небеса даруют,    
Чтоб на вопрос:
-  А что в родной стране?
Не  донеслось:
- По-прежнему воруют…

И между нами связь не оборви,
Когда несу тебе по гребням буден
Я горькое признание в любви
Одной судьбы  средь миллионов судеб.

СТАРИКИ

В одежде ветхой, с тёмными кошёлками,
Со мглою катаракт и глауком,
С отёчными, сухими, серо-жёлтыми,
С одышкою, шажком, почти ползком.

Улыбчиво. Отзывчиво. Без вредности.
Обидчиво. Сварливо. День за днём.
На пенсию, что за чертою бедности.
Перед чертой, где ни души кругом.

Изношены. Использованы. Выжаты.
Унижены. Забыты. Не нужны.
За прошлое своей страны – пристыжены.
За собственные беды – прощены.

Мешается с землёй листва опавшая.
Всё сызнова. Преемственность. Родство.
Великая, и горькая, и страшная
История народа моего.


*   *   *
Выходит, что всю жизнь мы ждем убийства,
                        что следствие - лишь форма ожиданья,
                         и что преступник вовсе не преступник,
                        и что...
                     Иосиф Бродский.

Посвящается  Ялте
            
… и никто не знает, чья это была вина.
Просто воздух  убийства  в парадном заночевал.  
Просто громко стучала  о волнорез волна,
Просто чаечьи горла пронзительный ор порвал.

Впрочем,  может быть, это  отчаянья женский крик
По убитому или страсти последний стон.
Всё сошлось в одно: Ялта.  Сцена. Соблазн. Тупик.
И кровавый  дрожит у страсти в руках пион.

Ну а там, где соблазн и страсть, там  судьба – мишень.
Там случайно смерть из случайного бьёт ствола.
И какая разница,  ночь это или день,
Если жизнь осталась, а страсть из неё ушла.

Там случайно всё:  шахматист, капитан, Она.
Капитанский сын с парабеллумом. Не хотел…
На троих мужчин – выпадает одна  вина,
Каждый – сам по себе.
Но один на троих прицел.

Кто из нас подспудно смерти своей не ждёт?
Кто идёт домой, подворотен не сторонясь?
И никто не знает, чья пуля его собьёт
И что между ним и убийцей всегда есть связь.

И за всеми словами, так резко рвущими слух,
Пантомима ломает и сводит за актом акт.
И не важно - чайка кричит
Или мечется Бродского дух.
Просто смерть бывает случайной.
И это факт.

СТАРЫЙ ЗАМОК

Постой! Зачем входить туда, где, множа страх,
Летучей мыши писк пронзительно-печален.
Ведь прошлое давно здесь превратилось в прах,
Лишь  силуэт любви  впечатан  вглубь  развалин.

Вглядись, здесь призрак жив того, кто был влеком
Сто лет назад сюда неутолимой страстью,
Полураскрытых губ кто целовал излом
И кто на стол швырял тузы в четыре масти.

Ты видишь, он пришел. Гляди, его рука
Зелёного сукна касается любовно.
И он спешит туда, где шелестят шелка,
Где тесно для двоих  и дышится неровно.

И, освещая  свод,  Луны  сияет  диск.
И призрак меж руин, как будто на арене.
Остановись! Оставь  ему  его  каприз.
И пощади его  - не тронь  чужое Время!

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера