Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Фернандо ПессоаОб авторе: Португальский поэт, прозаик, драматург, переводчик... >>> |
Владислав АбдуловОб авторе: ... >>> |
Илья ДанишевскийОб авторе: Родился в Москве, учился в Литературном институте им. Горького, изучал... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Ася ВекслерВереница восьмистиший* * * Что согревает нам души тайком, даже когда непогодит? Что мы колдуем над белым листом, даже когда не выходит? Будто бы впрямь что-то весит улов, пойманный мысленно в сети. Будто бы впрямь от единственных слов что-то зависит на свете. * * * Для тщеславья глух и нем, ни велик, ни мал, оставайся-ка ничем, если чем-то стал. Вот и в кроне ветровой, затенён, лучист, выше, ниже, – лист живой, первым долгом лист. * * * Воробей-воробышек с виду так обычен. Воробей-воробышек тем и симпатичен. Ни на грамм вальяжности, ни на грош фасона, ни сознанья важности собственной персоны. * * * Всё набело у нас, а надо бы вчерне над участью корпеть, оттачивать решенье. Но если что не так, другая жизнь при мне. Поправкою к судьбе живи, воображенье. На свой резон и вкус года перекрои. Несбывшееся пусть сбывается свободно. Сверкают – чем не явь! – сокровища твои, уносят хоть куда и дарят что угодно. * * * Наши с тобой заповедные дали, годы похожи на местность в холмах. Что мы умели бы, кем бы мы стали, если б носила нас жизнь на руках, если б хранила от ноши громоздкой, сыпля благами без мер, без границ, и не была бы достаточно жёсткой даже помимо трагичных страниц? * * * Сам себе подсудимый и суд – вот поэт. Приглядитесь к поэтам. Незапятнанной совесть несут в полустёршемся звании этом. Всё богатство – тот будущий стих, что когда-нибудь должен родиться. Ни скупцов, ни воров среди них, ни убийц – только самоубийцы. * * * Не обитать, как в раю, вечной души не неволить, заживо – слабость свою не опекать и не холить. Ибо вовек не мертво: что в свою участь ни втисни, это лишь доля того, что за пределами жизни. * * * Теме этого дождя, что звучит без вариаций, видно, день и два спустя, как старушке, повторяться. Юный Моцарт нас забыл, а Сальериеву бесу раскрутить хватило сил механическую пьесу. Испытует не шутя слух бездушная забава. В монотонный шум дождя звук подмешан, как отрава, – кто-то явственно почти с мелкой пылью водяною так и хочет в дом войти потолком, стеклом, стеною. Шаткий мир, непрочный быт, от конечного распада вас пока ещё хранит ненадёжная преграда. И спешу, пером ведя по листу бумаги, слыша неуёмный стук дождя по окну и скату крыши. ПЕСНЯ О ПОРТНОМ Не ходят беды стороной. Но как-никак живёт портной в старинной песне, вдалеке, в почти умолкшем языке. Прихлынув, душу бередит мотив сквозь местечковый быт, погромы, гетто, газ печной, рвы с шевелящейся землёй. У песни – песенный удел. Осталась в тех, кто уцелел. И я узнала не из книг Шолом Алейхема язык. Её, по дому не снуя, певала бабушка моя. Её доныне мой отец поёт, вздыхая подконец. Выходит, я пошла в родню. Перевести, о чём пою, я попытаюсь, но прости – точь-в-точь нельзя перевести: «Все дни портной сидит с иглой. Встаёт чуть свет, а хлеба нет. Лишь знай держись – кругом нужда. Коль это – жизнь, Что смерть тогда?» Не песня – кособокий кров. Дом без еды, и печь без дров. И над шитьём сидит, понур, бедняк с юдовинских гравюр. Его б от песни отделить. Его б меж нами поселить. Ему б вручить немедля дар – зарплату или гонорар. Ему б освоиться в судьбе и словно бы не о себе тянуть вполголоса напев, чтоб не забыться, очерствев. К списку номеров журнала «Литературный Иерусалим» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыСИБИРСКИЕ ОГНИВРЕМЕНАКыштым-ГраниСОТЫВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕБАЛТИКА-КалининградНОВЫЙ СВЕТНАЧАЛОСлово-WordКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Пятью пятьКочегаркаРусское вымяЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтОСОБНЯКСЕВЕРЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯСеверо-Муйские огниАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИГВИДЕОНИНФОРМПРОСТРАНСТВОСорокопутДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОН22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33ВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |