АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Полина Орынянская

Стихотворения

От редакции: Южнорусский Союза Писателей и журнал «Южное Сияние» уже не первый год являются партнёрами ежегодного международного поэтического конкурса «45-й калибр» имени Георгия Яропольского, организованного Международным поэтическим интернет-альманахом «45-я параллель» под руководством Сергея Сутулова-Катеринича (Ставрополь). И каждый год «ЮС» посвящяет свои страницы победителям и лауреатам конкурса. В 2019 году победительницей турнира стала Анна Долгарева (Москва), а лауреатами – Евгения Босина (Нагария), Никита Брагин (Москва), Анна Германова (Оффенбах-на-Майне), Анастасия Ефремова (Рига), Майк Зиновкин (Архангельск), Андрей Кац (Беэр-Шева, Израиль), Виктор Кудрявцев (Рудня, Смоленская область), Елена Наильевна (Самара), Светлана Носова (Брянск), Евгений Овсянников (Нижний Новгород), Алёна Овсянникова (Самара), Полина Орынянская (Балашиха), Владислав Пеньков (Таллин), Светлана Пешкова (Липецк), Виктория Смагина (Томск), Елена Уварова (Алматы), Яна Юшина (Россия). Стихотворения семи авторов мы публикуем в «Южном Сиянии».

 

_ __ __ __

 

ПОЛИНА ОРЫНЯНСКАЯ

Балашиха

 

БЕЛЫЙ ДЕНЬ

 

Вот – день. Он бел. Я чувствую покой.

Он – дрожь и тихий звон корпускул света.

Ещё к подушке сон прижат щекой,

но проявитель, налитый в кювету

холодным солнцем, порождает жизнь:

и звук, и смысл, и память – боль и небыль.

И слышно песню – песня дребезжит,

её слова нанизаны на стебель

сухой травы февральских пустырей,

и тянут, тянут за душу бемоли…

Но контуры отчетливей, видней.

Вот – прочерк птицы в заоконной воле,

вот – от берёзы вытянулась тень.

И вдоху тесно – лёгкие малы…

Из эмбриона, семечки, золы

я снова вырастаю в белый день.

 

ДЫМ

 

На оббитом кафеле

мокрые следы.

Губы губы плавили

в жаркие меды.

 

Маялась бесцветная

сонная луна.

Штора билась, ветром ли,

стоном ли полна.

 

Растекалась полночь и

таяла с краёв…

Сколько дымной горечи

в имени твоём –

 

как в осеннем городе,

где листву метут.

Повторять бы, господи,

до иссохших губ…

 

Лай собак у станции.

Капает вода.

Зябнет традесканция.

Воют поезда.

 

Размывая линии

в профиль и анфас,

лепестками синими

трепыхает газ.

 

Тени от акации

мечутся в окне.

Ты целуешь пальцы мне.

Пальцы.

Мне.

 

МОЙ СЛАВНЫЙ С. ИЗ ОСЕННЕЙ ПЕРЕПИСКИ

 

Ну как твои дела, мой славный С.?

Ты всё ещё питаешь интерес

к надёжно упакованным в стихи

фантазиям? Из этой чепухи

занудного ажурного плетенья

ты всё ещё выманиваешь тени

реальных дней, прожитых впопыхах?

 

А знаешь ли, как сладко подыхать

средь пробок, новостроек и дождей?

Где ты, как все, навек приговорён

к толпе таких же пасмурных людей

и проклят отплясавшим октябрём.

Тебя впихнут в колоду ли, в рукав –

и крой, кого сумеешь как придётся…

Так и живу. И ты, конечно, прав:

всё суета, и в ней не надо лоций,

поскольку расшибёшься так и так,

принявши свет в тоннеле за маяк…

 

Вот так, мой милый С., такая жесть.

Но у меня, пойми, хотя бы есть

собака, лес, тропинки и река.

Как фантики в кармане дурака,

все эти травки, бабочки, цветы

и ты…

А у тебя живёт помойный кот.

Сосед орёт. С утра гудит завод.

И в обиходе – боже! – шифоньеры…

 

Ну что сидишь? Тащи свой тощий зад

на улицу – смотреть, какой закат

над осенью: неоновый на сером…

 

ПЕРЕЛЁТНОЕ

 

Ты ищешь смыслы. Слушай, всё тщета.

Без разницы, что ползать, что летать,

пока тепло на солнце и в тенёчке

 

козявочкам в распаренной траве,

весёлым тараканам в голове

и водомеркам в огородной бочке,

 

пока жуёт смородину оса,

и слышишь, как блаженный, голоса,

и понимаешь речь цветов и сосен…

 

Но, только ты настырней, чем осот,

врастёшь в деревню, сад и огород,

тут бац – и осень!

 

И что? И всё! Давай, лети, пока,

с гусями на привольные юга

и с ласточками в сторону Магриба!

 

А я жучком залезу под кору.

Дай бог, перезимую, не помру,

и никакого, знаешь, либо – либо.

 

Лети, лети, не надо глупых поз!

А я себе впаду в анабиоз,

в беспамятство по самые печёнки.

 

Ты скажешь, сон – бессмыслица и хрень?

Но в нём летают все, кому не лень,

и всюду луг, и бабочки, и пчёлки…

 

ТАКАЯ ОСЕНЬ

 

Такая осень, друг, такая осень.

Сто бед. В довесок – горе не беда.

Холодный лес затих многоголосо.

Земля седа.

 

Ни сны не зреют в пору снегопада,

ни солнца белый пасмурный налив…

А снег тихонько штопает, где надо,

где на разрыв.

 

Друзей считают осенью, в ненастье,

когда листву срывает и несёт.

А пишут имена на первом насте.

Раз, два… И всё.

 

К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера