Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Валерий АртамоновОб авторе: Поэт. Родился в 1970 г. Детство и отрочество провел в Самарской и Тюменской... >>> |
Роберт КопосовОб авторе: Кинокритик, киновед, журналист, сценарист. Родился в 1938 г. в селе Пинега... >>> |
Михайль СеменкоОб авторе: Михайль Семенко (1892–1937) — поэт, культуртрегер, «отец... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Наталия ТараненкоУйдут дирижабли – останутся птицыМОЙ КОМПАС
Это просто дожди опоздали чуть-чуть, Это боль запеклась в белом зное палящем. Только стрелка строки знает правильный путь, Только мир чистых нот может быть настоящим.
А во всём остальном есть заметная фальшь, – От привычки к теплу, от комфорта уюта, Оттого, что расчёты берут свой реванш, А просчёты в любви не покроет валюта.
И поэтому дождь очень нужен сейчас, Чтобы смыть с наших душ всё, что суетно, бренно. Если жить, без конца в двери света стучась, То я верю, откроется дверь непременно.
Это просто дожди опоздали чуть-чуть, Это боль запеклась в дымном зное палящем. Только компас любви знает правильный путь, Только мир чистых строк может быть настоящим.
***
Мир держится ещё… Скажи, на чём? На пуговке? На буковке? На слове? Попробуй, подопри его плечом: Непрочен он в самой своей основе.
Что в чашке? Сон. Он так похож на чай, Лишь чуточку прозрачнее и слаще; Как жизнь, его палитру изучай: Быть может, он – реальный, настоящий!
Когда тонула музыка в дожде, Второй этаж как будто плыл над нами, Казалось всё – кругами на воде, И только сердца ритм рождал цунами.
Растягивалось время на века, Вновь вспыхивали солнца – и сгорали, И облака на небе потолка Почти что никого не удивляли.
Плоть обретали буквы и слова, Неслись, тонули в жизненном потоке. Порой за шумом слышалось едва, Как Слово пробивается сквозь строки.
Но сердца ритм приказывал: звучи! Огонь вершил своё предназначенье, Печали в поэтической печи Переплавляя в хрупкое печенье.
А в лунном свете нимфа и сатир Вновь отдавали дань броженью крови. Сбывались сны. На том держался мир: На пёрышке, на буковке, на слове.
***
Знающий не говорит, говорящий не знает. Лао-Цзы
А ветер не расскажет ничего, И, палачи, пытайте – не пытайте! Пока в часах не кончился завод, Пока ещё дожди стоят на старте,
Пока не сведены усилья нот К гармонии исходной без предела… Философы умны чертовски, но Какое Истине до книг их дело?
И не расскажут миру словари, Что за словами скрыта суть иная, Что знающий о том – не говорит, А говорящий – говорит, не зная.
И всё, что вновь написано, – старо, Процесс познанья нелегко ускорить; Ты создал мир, чтоб зрело в нём добро, Но мир с Тобою продолжает спорить.
Суть между строк проходит, как вода, И в них о смысле не найти ответа… Но Слово возвращается тогда, Когда я прикасаюсь к струнам света.
МИЛЛИМЕТР ДО СМЕРТИ
Вновь предпочтя безумие любви Безумию распутства и наживы, Ты всё, что есть, – любя, благослови – За миг весны, за то, что струны живы;
И, различив её мотив в тиши, Когда в тебе живёт она одна лишь, – Прислушайся и просто напиши О том, что видишь, чувствуешь и знаешь.
О, это «просто» требует подчас Такого невозможного накала! И дело не в отточенности фраз, Не в том, чтоб строчка, как алмаз, сверкала,
А в том, что, разрезая тишину, Ты волей звёзд находишь в ней стихи – и Ты принимаешь на себя вину За все безумства огненной стихии.
Да, это ты – виновник торжества, Виновник невозможности возможной! О фантазёр несчастный! – голова В ответе за твой шаг неосторожный…
И оттого мой мир неуязвим, И оттого мой дух горяч и молод, Что каждым откровением своим Я призываю смерти странный холод.
Она почти что рядом, за чертой, Как мал зазор – попробуйте, измерьте! Я век училась истине простой: От верной строчки – миллиметр до смерти.
ПРО ДУРАКА
Никто не знал, не ведал, как, Каким обманом или чудом, Назло бедовым пересудам, От смерти вновь ушёл дурак.
Что ж, у Ивана – все тузы? На что ему? Он карт не знает… К нему добры изба резная И ветви золотой лозы.
Да дом Ивану ни к чему: В глазах – беда, а в кудрях – ветер, Но даль – бела, а посох – весел, И радуга – в его дому.
Для дурака всё – добрый знак, И даром, что худое снится. Ему синица – что Жар Птица, И снова в прибыли дурак.
Ум зряч, когда глаза слепы, Сама игра – вот козырь главный: Цветок лелеять своенравный, Не раня руки о шипы.
***
Мы в каменных норах – такие живые, Как стебли растений, мы гибки и тонки… Ведь взять, присмотреться: пантеры, и львы, – и Все дивные дивности скрыты в ребёнке.
Как лёгкая дымка над чашечкой чая, Наш мир и текуч, и изменчив, однако Нам хочется знать, что для нас означают Все звёздные звёздности в огненных знаках.
Но тьма поглощает и чашку, и блюдце, Без устали трудятся звёздочки-пчёлки; Вот вечность пройдёт, и глядишь – соберутся Все редкие редкости в лунной кошёлке.
И мы оторвёмся от круга привычки, Которой мы были доселе покорны, Нас недосчитаются на перекличке: Изменят нас разные разности в корне.
И где-то за гранью ошибок и смысла, Где бег карусели в спираль превратится, Уйдут диалоги – останутся числа, Уйдут дирижабли – останутся птицы.
***
Я привыкаю к радостной – себе. Пути открыты. Звёздный код прочитан. Дань отдана терзаньям и борьбе. Мир умер – мир, что был войной пропитан. Так пусть не месть всё ставит на места, А доброта в её порыве смелом И скромный труд: изящество куста Под ножничным садовничьим прицелом. Своим глазам (зрачок не может лгать!) Лишь доверяй: не – слухам, не – кому-то, Чтоб не пришлось от правды убегать, Когда придёт прозрения минута… О Боже, помоги моим стихам! Пусть хитрый тролль их обратит в богатство: В миру пути открыты лишь деньгам, И до него иначе не добраться. Когда б любовь, как смерть была сильна, Она б открыла двери потайные В заветные пространства-времена, Где ценности и радости – иные: Синицы не боятся чутких рук, В священный транс погружена природа, Где кроме счастья нет других наук И выше смерти – воля и свобода.
К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыКыштым-ГраниПятью пятьКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЗНАКИ11:33АЛЬТЕРНАЦИЯ |