Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Мария ПоповаОб авторе: Поэт. Родилась в Новосибирском Академгородке. Окончила факультет... >>> |
Дарья ЛебедеваОб авторе: Поэт, прозаик. Родилась в Москве в 1980 году. Живёт в Москве... >>> |
Владислава ИльинскаяОб авторе: ... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Елена ГрозовскаяПолынь-лебеда. СтихотворенияВ ТРЕХ SОSНАХ
Далеко мой дом, лес смыкается:
Я одна в пути, девка глупая.
Лишь собачий вой с ветром лается.
Видно, всё опять перепутала.
Косы длинные – ум не очень-то…
Всё плутаю вокруг трех сосенок.
Отогреться бы, не морочиться
У костра твоего по осени.
Я, как горная речка – чистая,
А под кожею сталь клубочками.
Лебедь белая – лебедь чёрная.
С пастью льва и с клыками волчьими.
Дождь опять со мной, верный стражник мой –
Как с лица вода, слёзы горькие.
Три сосны в щепоть – ладно, бог с тобой,
Не печалятся бабы с опытом.
Как собака я в диком племени –
Не поймёшь, что там в сердце мается:
То ли гнать меня чёрным веником,
То ли ждать, как судьбы избранницу.
Для кого-то ведь и Москва – Париж...
Полюби, как есть, необутую!
Что ж, целуя, ты, как всегда, молчишь…
Видно, всё опять перепутала.
В ПОЕЗДЕ
Вокзальный запах – что на тамбур,
И яйца всмятку – что на вкус,
То Шепетовка или Гамбург,
То вскользь помянутый Иисус.
Глаза сквозные незнакомца,
Не помню, как... черны, светлы?
И что кондуктором – оконце
Летит в мелькнувшие кусты,
Торговка, старый полустанок,
Динамик, семечки и кот,
Сосед не вожделенно пьяный
При слове «родина» зевнёт.
Мелькают сосны, как деревья,
Мелькает лес, что на дрова,
Мелькают шпалы, что на север,
На юг, на запад, в никуда...
И то, что я – из лета в осень,
И так обманчив горизонт,
И чай, традиционно сносен,
В стакане времени течёт.
И с облегчением на солнце –
Ступеньки, поручни, вокзал,
И вздох прощальный незнакомца,
Что взглядом плечи целовал.
МОЛЛЮСК
Мой дом... Он упирался в берег
с крутым подъёмом. Ветер, как всегда,
серчал, свежел, но оставался верен
восточным окнам. Талая вода
мой дом не трогала, не отмывала пятен
на мостовой с крутым подъёмом вверх
на скалы, где позабыт и знатен
стоял сосед его, с глазницами прорех
на черепичной крыше. Старый замок
тропинкой, пролегающей к двери,
подманивал туристов и устало
смотрел на домик мой. И яркая коли-
бри-шмель под балками у крыши
свила гнездо за зеленью плюща,
орал скворец, ловила кошка мышь,
бледнел закат в осколках витража.
Мой дом. На берегу ивовый куст
в песчаной отмели в широкой полынье
с ракушками… И маленький моллюск
присматривает дом своей семье.
УТРО В АВГУСТЕ
Я – биограф Москвы,
Я – свидетель московского лета,
Слышу синее утро;
Тихий двор с акварельной листвой
Мне откроет все тайны...
Что соседка моя Виолетта
Из побитого блюдца
Пьёт на кухонке чай с молоком.
Я узнаю от кошки –
Феи крыш и прохладных рассветов,
Как стучат каблуки,
Обгоняя ленивый туман.
И полаяв немножно
На мечту о вчерашней котлете,
Твой щенок, милый бигль,
Принесёт поводок на диван.
Как и я – он покладист,
В старой булочной в том переулке,
Где еще на заре
Замесил Пётр Саныч кулич,
Разлетается август
Ароматом московской буханки,
И соседский терьер
Знает точно – он тоже москвич.
Знает он, что теперь
Тоже летний московский былинник,
Что багрянец листвы
Через месяц захватит, шутя,
Захворавший сентябрь.
Но эпоха варенья с малиной
Нас спасёт от простуды
И проказ проливного дождя.
* * *
Весною, в это время года,
не здесь в Москве, а где-то… где луга,
речная дельта, мостики у брода,
люблю гулять...
На небе облака
бесстыдно следуют за мною. Рядом
плетется пёс – соседский спаниэль…
Рыбак расставил удочки парадом
на берегу. Бесцветная макрель,
уловом лёгким у него в ведёрках
наладом дышит на Великий пост.
А парень счастлив...
Тётка на закорках
В крутую горку волочит навоз
для грядок – пахнет очень скверно...
Хотя... в сравнении с макрелью – ерунда.
И счастлив пёс соседский и, наверно,
в сравнении с макрелью – и я.
И хочется домоооой.
И крепкий кофе,
Чтоб запах – в сердце, а твой взгляд – в глаза,
Чтоб где-то… лаял пёс и пелось что-то…
И – слава Богу – где-то… в небеса.
ПОЛЫНЬ
Не роза, не ромашка я –
Полынная трава.
Земля моя – не пашня, а
Песчаная гора.
И все ж под эту горочку
Идут на водопой,
За солнцем на пригорочке,
За сорною травой.
Садовнику не справиться,
С зелёной и густой,
С песчаною красавицей
Полынью-лебедой.
Он нежные, покорные
Соцветья бережёт,
А на рассвете сорную
Полынь-траву стрижёт.
Дурманом не утешится,
Рвёт с корнем и с бедой,
И дышит – не надышится
Полынью-лебедой.
МОСКВЕ
Это место святое… Избранница –
На года, на столетья, на срок...
Кто купил, кто продал – здесь останется
Вечным ветром, крутящим у ног
Разноцветные листья Борисовских,
Мат людской и холмистый Затон,
Грозья яблок на ближних анисовых,
Звон на Спасской в ночной камертон.
Тень веков не имеет значения
Для твоих золотых куполов –
Жизнь вращается, как наваждение
Вседержателей стен и холмов,
Для кого-то движением поезда,
Для кого-то стоянием стен,
Утром в пять сигаретой вполголоса,
Проблесковым нахальством сирен...
Переулки, «хрущёвки» да рощицы,
На семи на счастливых холмах...
Свет забытой звезды-полуношницы...
В дождь намокший Андреевский флаг...
Ворон сизый с короткими взмахами...
Щётка серая дальних аллей...
Хачапури, таджики с казахами
Да коричневый храм-мавзолей...
Но асфальт, утрамбованный в крошево,
Отражает огни за рекой.
И под музыку промысла божьего
Разливает небесный покой
На вокзал, на сутулого Пушкина,
На дорожную даль без конца,
На мальчишку родного и русского,
И на памятник с взглядом отца...
Твои улицы я не узнала бы
Возвращаясь из дальних краёв,
На чужбине не раз вспоминала я
Пыльный запах московских дворов.
Я просила торговца женевского:
– Дай мне каплю московских дождей,
Мамин профиль за занавескою,
Да скамью у «хрущевки» моей.
Москва – Женева – Москва |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыСИБИРСКИЕ ОГНИВРЕМЕНАКыштым-ГраниСОТЫВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕБАЛТИКА-КалининградНОВЫЙ СВЕТНАЧАЛОСлово-WordКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Пятью пятьКочегаркаРусское вымяЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтОСОБНЯКСЕВЕРЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯСеверо-Муйские огниАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИГВИДЕОНИНФОРМПРОСТРАНСТВОСорокопутДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОН22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33ВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |