Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Андрей КоролевОб авторе: Родился в 1987 г. в Уфе. Окончил филологический факультет Башкирского... >>> |
Галина БабуроваОб авторе: Писатель, переводчик. Окончила факультет романо-германской филологии... >>> |
Дарья ПротопоповаОб авторе: Выпускница РГГУ, кандидат филологических наук (МГУ), обладатель докторской... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Анатолий АврутинНовые стихиАнатолий Юрьевич Аврутин родился и живет в Минске. Окончил БГУ. Автор более двадцати поэтических сборников, изданных в России, Белоруссии, Германии и Канаде, двухтомника избранного «Времена», книги избранных произведений «Просветление». Лауреат Национальной литературной премии Беларуси и многих международных литературных премий, в т. ч. им. Э. Хемингуэя (Канада), «Литературный европеец» (Германия), им. К. Бальмонта (Австралия), им. С. Есенина, им. Б. Корнилова, им. А. Чехова, «Левша» им. Н. Лескова, им. В. Пикуля (все — Россия), им. Н. Гоголя «Триумф» (Украина)) и др. Действительный член Академии российской литературы, член-корреспондент Российской Академии поэзии и Петровской Академии наук и искусств, академик Международной литературно-художественной академии (Украина). Главный редактор журнала «Новая Немига литературная». Почетный член Союза писателей Белоруссии и Союза русскоязычных писателей Болгарии. Название «Поэт Анатолий Аврутин» в 2011 году присвоено звезде в созвездии Рака.
* * *
Валерию Хатюшину
Мы пришли в этот мир Из холодных квартир, Где под примус скворчала картошка, Где за стенкою жил отставной конвоир, Все приученный слушать сторожко. Где динамик хрипел от темна до темна И нигде его не выключали — Вдруг внезапно объявят, что снова война И по радио выступит Сталин?.. Этот круглый динамик меня одарил Знаньем опер, столиц и героев. Душу «Валенки» грели, «Орленок» парил, И танкистов-друзей было трое... А Утесов хрипел нам про шар голубой, Но мы знали — объявят тревогу, И пойдем «на последний, решительный бой», Так что, «смело, товарищи, в ногу...» А теперь ни динамиков нет, ни святынь... И давно нет в быту керосина. Телевизор посмотришь: «Нечистая, сгинь...», Где был дух, там одна Хиросима. Слышу старых друзей голоса из-под плит — Им так больно, что мир разворован! И отрада одна — белый аист летит Все же выше, чем каркает ворон...
* * *
Воды остыли, раскисли дороги. Скоро, наверное, Праведный Суд. Люди боятся — гневливые боги Что еще страшного им принесут?
Болью и ложью истерзанный весь я, Мучусь иным у грядущих Голгоф — Что вознесется со мной в поднебесье, Чем испугаю усталых богов?..
* * *
Когда подступает обид череда, И мир покидают хорошие люди, Я в миг роковой вспоминаю всегда, Что лучше не будет...
И в небе напрасную птицу слежу, И взгляд мне звезда обжигает всевластно. Но я все о том же твержу и сужу — Мол, все не напрасно...
Никем не отменится час роковой... И слепо бредя по пузырчатой луже, Шепчу еле слышно: «Гордись, что живой... Бывает и хуже...»
Пусть целит судьба, чтоб ударить под дых, И звезды тускнеют в неоновом свете, Пусть ветер свистит в колокольнях пустых, Он все-таки ветер...
* * *
Узколицая тень все металась по стареньким сходням, И мерцал виновато давно догоревший костер... А поближе к полуночи вышел отец мой в исподнем, К безразличному небу худые ладони простер.
И чего он хотел?.. Лишь ступней необутой примятый, Побуревший листочек все рвался лететь в никуда. И ржавела трава... И клубился туман возле хаты... Да в озябшем колодце звезду поглотила вода.
Затаилась луна... И ползла из косматого мрака Золоченая нежить, чтоб снова ползти в никуда... Вдалеке завывала простуженным басом собака, Да надрывно гудели о чем-то своем провода.
Так отцова рука упиралась в ночные просторы, Словно отодвигая подальше грядущую жуть, Что от станции тихо отъехал грохочущий «скорый», Чтоб во тьме растворяясь, молитвенных слов не спугнуть...
И отец в небесах... И нет счета все новым потерям. И увядший букетик похож на взъерошенный ил... Но о чем он молился в ночи, если в Бога не верил?.. Он тогда промолчал... Ну а я ничего не спросил...
* * *
Свеча горела... Борис Пастернак
Дрожат небесные лучи Меж тонких веток. Судьбу с реальностью сличи — И так, и этак...
Мерцает тихо вновь и вновь Средь снегопада Свеча-судьба, свеча-любовь, Свеча-отрада.
И невозможно оторвать Свой взор усталый, Следя — струится благодать Над снегом талым.
Все бренно... Ниточка слаба, Но длят мгновенья Свеча-печаль, свеча-судьба, Свеча-прозренье. Куда ни глянь, чего ни тронь — В любовном стоне Пусть тонет женская ладонь В мужской ладони.
И пусть не меркнут в толще лет, Средь лжи и смрада, Свеча-закат, свеча-рассвет, Свеча-отрада...
* * *
Шепоткам назло, глазам колючим, Недругам, что ждут невдалеке, Я пишу на русском, на могучем, На роднящем души языке.
Я пишу... И слышится далече, Сквозь глухую летопись времен, Исполинский рокот русской сечи, Звонниц серебристый перезвон.
И живот в бою отдав за друга, Друг уходит в лучшие миры... И по-русски просит пить пичуга, И стучат по-русски топоры.
И рожден родного слова ради, Будет чист прозренья чудный миг, Как слезинка кроткого дитяти, Что стекла на белый воротник...
* * *
Догорала заря...Сивер выл над змеистым обрывом, Умерла земляника во чреве забытых полян... А он шел, напевая... Он был озорным и счастливым... — Как же звать тебя, милай?.. И вторило эхо: «Иван...»
Он шагал через луг...Чертыхаясь — несжатой полоской, Ну а дальше, разувшись, по руслу засохшей реки. — И куда ты, Иване? — Туда, где красою неброской Очарован, стекает косматый туман со стрехи...
— Так чего тут искать? Это ж в каждой деревне такое, Это ж выбери тропку и просто бреди наугад. И увидишь туман, что с утра зародясь в травостое, Чуть позднее стекает со стрех цепенеющих хат...
Эх, какая земля! Как здесь все вековечно и странно! Здесь густая живица в момент заживляет ладонь.
Здесь токует глухарь... И родится Иван от Ивана — Подрастет и вражине промолвит: «Отчизну не тронь!»
Нараспашку душа... Да и двери не заперты на ночь. Золотистая капля опять замерла на весу... — Ты откуда, Иван? — Так автобус сломался, Иваныч, Обещал ведь Ванюшке гостинца... В авоське несу...
* * *
«А я любил советскую страну...» Геннадий Красников
Скорей не потому, а вопреки, Что над страной моей погасло солнце, Я вас люблю, родные старики, Матросова люблю и краснодонцев.
О, сколько было строек и атак В моей стране, исчезнувшей!.. Однако Ее люблю, не глядя на ГУЛАГ И несмотря на травлю Пастернака.
Теперь она отчетливей видна, Там дух иной и истинность — иная, Где радио хрипело допоздна, Что широка страна моя родная.
Мне до сих пор ночами напролет, Из памяти виденья доставая, Русланова про «Валенки» поет И три танкиста гонят самураев...
Там Сталинград еще не Волгоград, Там «Тихий Дон», там песенное слово. И в ноябре, как водится, парад — Под первый снег... В каникулы... Седьмого...
Мне в детские видения слова Впечатались, чтоб нынче повториться: «Столица нашей Родины — Москва...» Я там же... Не Москва моя столица...
Смахну слезу... На несколько минут Прижмусь щекой к отцовскому портрету. Седьмое ноября... У нас — салют... Во славу той страны, которой нету.
* * *
«...что русский исход тяжелей, чем еврейский исход...» Надежда Мирошниченко
А время кричало в пустом и безветренном поле, Что русский исход тяжелей, чем еврейский исход. И аист кружил... Он в полете не думал о воле — Не думает вовсе о воле свободный народ!..
И что-то мешало идти и не думать о бренном, И что-то велело укрыться в свое забытье. А это Россия торопко струилась по венам, В висках выбивая росистое имя свое.
И что-то гудело в далекой, не хоженой чаще, Да так, что казалось — вот-вот и уже бурелом... Но аист летящий, но аист о чем-то кричащий, Взрезал беспросветность своим осторожным крылом.
И вроде светлело... Все больше являлось народу — Следили за птицей, чубы к поднебесью задрав. И вброд перешли они стылую черную воду, Что в скользких обломках несла очертанья держав.
И даль содрогнулась... И что-то вдали заалело. И плечи не гнулись под вечное: «Мать-перемать...» А тело болело... Да в венах Россия гудела, И в тромб собиралась, готовая сердце взорвать...
* * *
Чуть курчавится дым от воткнутой в салат папиросы, Не идет разговор... И не пьется... И мысли не в лад. Все ответы даны... Остаются все те же вопросы: «Что же делать теперь?..» И, конечно же: «Кто виноват?»
Да, характер таков у смурного от жизни народа, Все: «Авось, перебьемся... Авось, доживем до поры...» Будут мед добывать, а себе не останется меда, Воздвигают палаты, а хаты кривы и стары.
Угорая в чаду, что дарит позабытая вьюшка, Все боятся чего-то и вечен тот давящий страх. Но наутро из хаты — чуть свет! — выбегает девчушка, И сама, как росинка, и солнце несет в волосах.
И ее узнают и деревья, и рыбы, и птахи, И листок золоченый все тщится в ладошку слететь... Крикнет: «Папа, гляди!..» И отцы забывают про страхи, И шеломистый купол на Храме спешит золотеть. Засочится смола вдоль недавно ошкуренных бревен, Мужики пожалеют, что вечером слабо пилось... — Кто виновен? — спроси. И ответят: «Никто не виновен...» — А что делать-то нужно? — Так выживем, людцы... Авось...»
* * *
Время метаний... Основа основ. Пусто и голо. Вроде Микола стоит Лупсяков... Як ты, Мікола?
Переступлю через снежный сумет, Прошлое — рядом. Толя Гречаников руку пожмет: «Што з перакладам?..»
От недовольных супружниц тайком, Ближе к вечерне, С Мишей Стрельцовым пойдем с коньяком К Хведару Черне.
Гришка Евсеев, Володя Марук: «Вып`ем і годзе...» По корректуре размашисто: «Ў друк!» — Павлов Володя.
Небо нахмурилось, тени струя. Стежечка в жите. Где вы?.. В какие уплыли края? Хлопцы, гукніце!..
А с поднебесья: «Ушедших — не тронь!..» — Грозно и строго. Толькі валошка казыча далонь... Цемна... Нікога...
ПРОЩАНИЕ С АВГУСТОМ
Позднее светает... Уносят тепло Смущенные аисты. Пока что не осень, но время пришло Прощания с августом.
Молоденькой прелью пропахший овраг Грустит в одиночестве. Приходит к нему только Ванька-дурак... Растрепа... Без отчества...
Чадит костерок. — Подходи, посидим — Вот здесь, под березою... Но Ванька питается духом грибным И дымкою розовой.
— Эй, Ванька, чего это в душах свербит, Вот елки зеленые! Он лишь отмахнется и что-то бубнит Свое, забубенное.
О чем ни спроси, Ванька врать не мастак: «Не знаю... Не ведаю...» Прощается с августом Ванька-дурак, А мы тут с беседою.
Тридцатое августа... Голос далек. Редеет дубравушка. А истину знают лишь ванькин киек Да вдовый журавушка.
К списку номеров журнала «Приокские зори» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыКыштым-ГраниПятью пятьКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЗНАКИ11:33АЛЬТЕРНАЦИЯ |