Поэтов командир

Обострение

Ходит бессонница в серых штанах
И обостряет проблему.
         Дмитрий Филиппенко

Летние ночи совсем коротки,
Хоть и проблема локальна:
Надо бессоннице справить портки —
В серых не так сексуальна.
Это, скажу вам, совсем не пустяк,
Всё превратилось в систему:
Ходит по спальне и эдак, и так
И обостряет проблему...

Психейное

С тех пор у меня не душа,
а с крыльями баба, Психея.
         Максим Лаврентьев

Живу я, всё время браня,
крылатую бабу Психею.
Уж так истерзала меня,
что я временами психею.
И ни от кого не таю:
поскольку проблем с нею масса,
крылатую бабу свою
готов поменять на Пегаса...

Чуковское

весь из солнечного света
быстроходный и прямой
в небо-небо ветер-ветер
нас уносит с головой
         Евгения Ульянкина

я уже поэт московский
не пишу трудов про сыр
сочиняю как Чуковский —
отдыхает Мойдодыр
кружка-кружка, чайник-чайник,
потрясу окрестный мир
скоро стану я начальник
и поэтов командир
но смотрю — из коридора
злой рассерженной совой
на меня глядит Федора
и качает головой...

Мой дядя Петя

Мой дядя Петя — самый честный дядя.
Он занемог не в шутку от вина.
«Ты уважаешь,— быковато глядя,
Он спрашивал и спрашивал — меня».
         Екатерина Ишимцева

Когда храпел мой дядя на подушке,
А я засуетилась у плиты,
Вдруг появился дядя Саша Пушкин,
Как гений мимолётной красоты.
И на меня взирая быковато,
Он произнёс, труды мои браня:
— Тебя ждёт, Катя, страшная расплата —
Раз ты не уважаешь так меня...

Дозорное

Когда жена подымет вой
И хлынет на берег крутой
Своей неприбранной постели...
         Дмитрий Веденяпин

Когда я погружаюсь в сон
С женой, но я — не князь Гвидон,
Лишь выспаться — другой нет цели,
То поднимает вой жена,
И бьётся круто, как волна,
В причал неприбранной постели.
И тридцать три богатыря,
Ко мне приходят, и не зря,
Но не ищите здесь позора,
Поскольку не девятый вал,
А Пушкин их ко мне прислал,
ночного в качестве дозора.

Куда уходят мысли

И откуда мысли взять под старость,
если мыслей сроду не бывало,
а теперь и вовсе не осталось.
         Михаил Айзенберг

Я теперь скупее стал в желаньях,
хоть стишки и пользуются спросом,
голову несчастную тираня,
безответным мучаюсь вопросом.
А головушка понять старалась,
и зависла под конец устало:
Как без мыслей сочинять под старость,
если их и сроду не бывало?