Майя Тульчинская

Сказки

О любви и правде

Давно ли, недавно, далеко или близко, но однажды пришли к Правде самые лучшие, самые честные люди рассказать Правде о своей любви к ней и любовью этой поделиться.

Начали правдолюбцы с того, как прекрасна Правда и как она чиста.

Потом заговорили о том, что Правда нужна им как воздух, что за Правду им и умирать не страшно.

Ну и, наконец, закончив восхвалять Правду, решили правдолюбцы выяснить, кто же из них самый правдивый.

Не для почестей решили выяснить, не для наград, а только ради установления самой Правды.

И как-то быстро правдолюбцы от мирной беседы к яростному спору перешли, а потом и вовсе стали они друг друга Правдой колоть и в глаза тыкать.

Больно стало Правде, но встала она между правдолюбцами.

И тут увидели правдолюбцы, что Правда мешает им узнать, кто из них самый правдивый.

И тогда кто-то крикнул:

— Режь эту Правду!

А другие поддержали:

— Руби ее!

Накинулись правдолюбцы на Правду и растоптали ее, а что не растоптали — порезали да порубили на маленькие кусочки.

И каждый правдолюбец взял себе по кусочку правды и унес с собой. И теперь у каждого правдолюбца есть своя правда. Собственная.

Только Правды больше нет.

 

Как мужик родину продавал

В тридевятом царстве, в тридесятом государстве жили-были мужик да баба и, как полагается, ели кашу с молоком. Мужик в артели по кузнечному делу мастером был, баба в поле работала да по хозяйству хлопотала. Ладно жили, не бедно и не богато, как все.

Но однажды прискакал к ним царский гонец и зачитал громогласно царский наказ.

Сказано было в этом наказе, что Царь-батюшка решил отречься от своей единоличной власти и разделить ее с народом.

Но враги народа порешили не допустить такого народного счастья и объявили народу войну.

И ежели народ не постоит за правду, так и не видать ему, народу, новой светлой жизни. А ежели народ хочет за свою народную власть постоять, за местное самоуправление — так добро пожаловать баррикады строить и на борьбу идти.

И решил мужик на баррикады пойти. Простился с бабой своей и в путь отправился. Долго он ходил или коротко — никто уже и не вспомнит. И на баррикадах сражался, и друзей хоронил, и сам пули не избежал. И вот, наконец, объявили, что народ победил. И пора ему, народу, насладиться, так сказать, своими завоеваниями.

Вернулся мужик домой, идет, смотрит на свои завоевания. Ходит, головой вертит, ничего не узнает.

Артели его больше нет. Сказывают, приказчик артельную кассу прихватил и в дальние страны укатил с тамошними артелями как будто опытом обмениваться. И то сказать — на то она и свобода, чтоб с кем хочешь опытом можно было обмениваться.

Из заморских стран, сказывают, тоже гости были. Посмотрели на кузнечных дел мастеров, на узорные решетки, на розы чугунные — и стали носы воротить. Мол, не современно это все, не модно. Походили, пошептались, потом велели мужикам собрать старинные наковальни да тяжелые молоты, погрузили на телеги и отбыли. Напоследок обещали поставить наковальни современные, молоты полегче и инструкции для мужиков привезти. Мужики сидели-сидели, ждали-ждали — да и разбрелись кто куда. Кто на кладбище, а кто и просто неизвестно где сгинул.

Потом, говорят, еще много других заморских специалистов тут побывало — все как есть раскритиковали. И рожь не та, и овес не тот, и коровы не те, и молоко зачем пьете, когда йогурт пить надобно. И чтоб народу неповадно было черт знает чем на земле заниматься, погрузили они эту землю на телеги — и тоже увезли.

Народ, говорят, какой остался, совсем растерялся. Хотели к царю идти на басурман жаловаться — а Царя-то и нет! Был он Царь-государь, а теперь — просто государь, то есть государственный человек. И с другими государственными людьми он государственными делами занят, а о народе ему думать и не надо. Народ ведь за что воевал? За свое, то есть народное самоуправление. Так пусть теперь сам и управляется и сам на себя себе жалуется.

Народ какое-то время еще пожил, а потом помирать начал. Вот где беда пришла!

Гробов не из чего сделать — лес весь срублен басурманам на радость. А и был бы лес — так что с гробами делать? Земли-то тоже нет.

Пробовал народ в речке топиться — да не тут-то было! К речке народ не подпускают — а нечего народное достояние народными трупами засорять.

Вот и сидит народ по домам, смерти дожидается.

Подошел мужик к своему дому, а баба его даже подняться ему навстречу не может. Вот до чего ее свобода довела!

Заметался мужик, не знает, чем своей бабе помочь. Дом пустой, никому не нужный, как и он, и баба его. И тогда додумался мужик, что есть у каждого самое дорогое — Родина. Собрался мужик и пошел. Родину продавать.

Приходит на базар, смотрит — а там целая толпа продавцов. И каждый норовит Родину продать. Да подороже.

Да только кто ж такую Родину купит, которую каждый продать норовит…

 

 


Елена Тулушева

Родилась в 1986 году в Москве. Окончила Институт психотерапии и клинической психологии и Институт психоанализа. Работала во Франции и США. Сейчас старший медицинский психолог в Центре по работе с подростками, страдающими наркозависимостью. Как прозаик дебютировала в 2014 году в журнале «Наш современник». На Совете по критике СП России публикацию назвали лучшим дебютом года. За  последующие шесть месяцев рассказы Тулушевой  были напечатаны в десяти изданиях, в том числе в газете «День литературы», на сайте «Росписатель», в журналах «Волга-XXI» и «Берега» (Россия), «Нёман» и «Новая Немига литературная» (Беларусь), «Простор» (Казахстан), в сборнике «Новые писатели».  Автор нескольких книг прозы. Лауреат годовой премии журнала «Наш современник». Живёт в Москве.


Звуки музыки

 

— Вставай!

Господи, что случилось?

— Я тебя сейчас пришибу!

На часах 8:05. Откуда доносится рев — непонятно.

— Школа через двадцать минут!

Школа? Да вроде уже за плечами институт. Кошмарные воспоминания из детства? Вроде такого не было.

— Ты у меня поспишь! Подняться она не может!

Послышались сдавленные вопли. Открыв глаза и сообразив, наконец, откуда доносятся крики, Лиза облегченно выдохнула. Недоумевая, она прошлепала кухню:

— Мам, это что?

— Ты о чем? А, это? — подняла она глаза к потолку. — Это артист свою дочь будит в школу. Доброе утро!

— Да уж, доброе... И давно это у них так?

— Года три. Ты просто раньше в будни не приезжала. Как жена его сбежала, так и началось.

Вопли продолжались еще минут пятнадцать. Конфликт, по-видимому, разрешился: в окно Лиза увидела вылетающую из подъезда растрепанную девчонку лет тринадцати с расстегнутым рюкзаком, на ходу натягивающую не по погоде легкую куртку. Со второго этажа ее лица было не разглядеть.

Когда Лиза была маленькая, сверху часто раздавались ритмичные постукивания. Мама говорила, что сосед «бьет чечетку». А теперь, похоже, бьет он свою дочь. Хотя через пару лет она вернет ему все сполна. Раньше Лиза и не видела девочку. На улицу своего ребенка соседи не выводили, но, судя по грохочущим перекатам, разрешали покататься дома на роликах. Однажды Лиза заметила в заоконном пейзаже метаморфозу: крепкий старый каштан побелел. Но не воздушные свечки соцветий украсили его: сверху на ветки плавно приземлялись серпантинки туалетной бумаги. Развлекалась соседская дочка. И ведь тогда на нее никто не накричал...

Еще часто ночами Лиза слышала вальсы и симфонии. Все тот же сосед включал классику не очень громко часа в три ночи, полагая, что все уже спят и не проснутся. Музыкальный мужик... Она отхлебнула горячего чая, размышляя, как странно меняются люди. Может, артисты, особенно неудачники, склонны к деспотизму? Сами живут под диктовку режиссеров, продюсеров и всяческих выжиг, вот и требуется компенсация. Не улучшает характер и бытовая неустроенность — гастроли по райцентрам, нетопленые ДК, гостиничные номера на пять коек, больше смахивающие на обшарпанные комнаты общаги...

Хотя этот еще ничего — сосед сбоку включал музыку днем, да погромче. Даже с годами Лиза так и не научилась понимать, что это: рок, металл или какая-то другая самодеятельность. Отвратительный гортанный рев был сдобрен хаотически размазанными воплями электрогитар и рассыпающимися барабанными дробями. Вживую этого странного типа она видела не чаще, чем соседскую дочку сверху, но его музыку слышала даже через беруши. Безуспешно попыхтев над «домашкой» под ядерный аккомпанемент, Лиза с детской вспыльчивостью усаживалась за пианино и изо всей мочи вбивала в клавиши бетховенского «Сурка». Сосед должен был испытать на себе всю тяжесть музыкальной мести!

— А рокера нашего что-то не слышно? — она поглощала завтрак, разглядывая унылое утреннее небо.

— Похоронили его летом. Утонул пьяным, царствие небесное. — Мама перекрестилась. — Еще сырников подогреть?

— Судя по его музыкальным вкусам, подземное царство ему было ближе. Да, еще бы парочку навернула.

— Лиза, ну что за богохульство!

— Да ладно, может, он вообще неверующий был. Да и какая ему теперь разница — вряд ли обидится.

— Лиза!

— Да, мамуль? Слушаю тебя. Очень вкусные сырники, пасибки.

— На здоровье. Ты все-таки в родительском доме. Можно как-то без черного юмора?

— А без юмора в нашем доме никуда, ты же понимаешь. Ладно, пойду шкаф, что ль, разберу, пока время есть.

— Батюшки, что творится! С чего бы это?

— Кхм, я ведь и передумать могу... — она ехидно улыбнулась и пошла, напевая, в комнату.

Дом просыпался. Натужно гудели водопроводные трубы, нетерпеливо скользили стулья, щелкали дверные замки, неуклюже топали лестничные пролеты. Сонный лифт лениво карабкался вверх, чтобы, замерев на мгновенье, выдохнуть вниз.

Ей захотелось посмотреть на этот поток жизни, выплывающий из подъезда. Она забралась на подоконник, сложила по-турецки ноги и оглядела «сцену». Дворник ритмично почесывал дорожку корявой метлой. Торопливые офисники загружали обрюзгшие телеса в машины, ругаясь на узкие проезды. Раздраженная мамочка, собрав остатки выдержки, уговаривала плетущегося рядом недоспавшего малыша.

Двор терпеливо ждал, пока его жильцы отыграют привычные роли и разбегутся, оставив его наслаждаться антрактом до полудня. Жизнь будет кипеть где-то там, на проспекте, а здесь... тишина... до второго действия, в котором вернутся школьники, закопошатся по углам площадки, заполнят смехом подъездные пролеты. Домохозяюшки выплывут с собачонками размером с ладонь. После обеда выползут и мирные пьянчуги посидеть у площадки. В это время они еще трезвые, выходят пообщаться. Двор снова оживет. И будет услужливо предоставлять свои подмостки до самой ночи.

Кстати, о пьяницах. В последние годы их почти не видать. Один только и остался местный псих с шестого этажа, сам с собой ругается, уже с утра закупившись алкоголем.

А когда Лиза была маленькая, в пресловутые девяностые никому не было дело до пьющих. Она вспомнила веселого кукловода из соседнего подъезда. Он иногда приходил к ним в детский сад со своими смешными номерами. А по ночам, хорошенько выпив, декламировал целые поэмы, прохаживаясь вдоль двора. Читал с выражением, громко. Никто его не гонял, не кричал с раздражением из окон. Принимая игру, жильцы припоминали строчки и старались проговорить их раньше хмельного чтеца.

Однажды они пошли с мамой в детский сад, а у соседнего подъезда стоял гроб. Лиза первый раз вживую увидела гроб. В нем лежал кукольник. Сморщенная бабулька сидела рядом на табуретке, поправляя венок. Кукольник был такой нарядный и чистый, лицо его было без щетины, заметно моложе, и улыбалось. Лизе показалось, что он был очень добрым в тот момент. Даже захотелось подойти поближе, но мама резко ускорила шаг, перекрестившись. Потом мама несколько раз переспрашивала Лизу, не плохо ли ей, не испугалась ли она. А чего было бояться — он вон какой лежал радостный. Еще мама как-то сбивчиво и не очень понятно рассказала, что так обычно делают в деревнях: выставляют гроб, чтобы соседи могли проститься. Лиза не поняла, почему только в деревнях, но спрашивать не стала: уж очень мама торопилась и как будто сердилась.

Лиза сидела на подоконнике, перебирая детские воспоминания. Откуда-то издалека послышалась неуверенная мелодия. Спотыкаясь, она никак не могла разлиться вволю. Лиза замерла, прислушиваясь, пытаясь определить, что это. Слабые звуки долетали едва-едва. Видимо, детские ручонки выводили снова и снова воздушную польку. Это была флейта. Волшебная городская дудочка.

К списку номеров журнала «НОВЫЙ СВЕТ» | К содержанию номера