Не короток мой век. Стихотворения

***

Не короток мой век, чтобы понять:

совсем не некоторых

тянет имя застолбить для будущих эпох,

и мне бы просиять в веках:

не рыж, и не рогат... пока?

Ищу приличный способ, – чтоб и дёшев и неплох.

 

Оставить след на сотни лет –

 злодейство нужно, проще нет,

вот  костровой известный, избежавший крупных трат:

и много ли нам дела,

 что и сколько там сгорело, но

все помнят – раскошелился на спички Герострат.

 

Не ткнул бы в Цезаря мечом –

был в словарях бы ни при чём,

а так – открой на букву "Б", увидишь : "И ты, Брут...!".

Гаврило Принцип с бодуна

 пальнул в эрцгерцога – война!

И скоро, слышал, памятник Гавриле возведут.

 

С безвестностью воители

 все Джеки-потрошители,

у Чикатил, возможно, просто к славе интерес...

Стрелка, блондина этого,

 

 

давно бы имя – в Лету, ну

а так любого  разбуди , услышите : "Дантес!".

 

В том, может, нет зазорного,

 когда идёшь под гору, и

намного больше за спиной, чем светит впереди...

Оставить след – мне хочется,

 и колется... и хочется

оставить след... Но так бы, чтоб не очень наследить.

 

***

Растворил, как в романсе, окно,

а на ветке опавшего клёна

чёрной меткой, унылым пятном

галка. Впрочем, возможно, ворона.

 

Галок не выношу за галдёж,

глупый гонор горланящей стаи.

И ворон – за кликушечью ложь,

бредни старых вещуний – достали...

 

Кинул в гостью тупой карандаш:

"Шла бы ты!... То есть, в смысле, летела б!" –

Взмах крыла, восходящий вираж...

Чёрт! Опять я попал не по делу,

 

снова тётка-непруха ко мне,

снова я в минусах и в пролёте:

птица чёрной была не вполне,

белым боком мелькнула на взлёте.

 

Я – сороку прогнал! Не хотел...

Застрелись, орнитолог  хреновый:

вдруг была у неё на хвосте,

наконец-то! – заветная новость...

 

***

Опять пригласили в приветливый дом,

всё будет с улыбкой, и будет с вином,

 

на шляпу не сядут, не стырят пальто,

вот спеть только надо: "Мне нравится, что...".

 

Мне нравится, что... В этом месте – обрыв.

Раскрыться – не то что скатиться с горы,

 

но всё же продолжу – не боги горшки...

Я знаю, как эти надставить стишки.

 

От строчки оставлен приличный кусок,

пойду, прогуляюсь в соседний лесок,

 

в опавшей листве наберу всё подряд –

от честных поганок до ложных опят,

 

и если, простите, их переварю,

то праздник удачи себе подарю.

 

Ведь значит, не так уж и плохи дела,

надежда  последняя – не умерла,

 

и значит, гитарка не стала вдовой,

и сложится песенка – значит, живой,

 

и пусть ей плевать на команды в строю,

мне нравится: что захочу – то спою...

 

Приветливый дом. Но порядок знаком:

Пей, пой... И следи за своим языком.

 

Трудненько. Но будет награда за труд:

мне нравится, что тут в мозги не клюют.

 

***

Над крутизной – закатной чайки крик,

внизу – прибой.

Асфальта двухполосный половик –

мой путь кривой.

Дорожка вдоль обрыва не бредёт,

куда глаза:

Разметка. Две стрелы: одна вперёд,

одна назад.

На север ли пойду, пойду ль на юг –

всё две стрелы.

Не тормозя, угадывать свою –

закон игры.

Твержу себе: не каждому дано

прийти в тот храм...

Звонок велосипедный за спиной:

иду – не там.

 

 

ПОССУМ

 

Двадцать пять тому : "Притрётся. Всё притрётся..." –

Осторожный оптимизм. Себе припарки.

Ну, подумаешь, налево ходит солнце.

Ну, не Ковш, а Крест... Ну, жарко... Где не жарко?

 

Ну, батрачу так, что не хватает суток,

но хвалю себя... Ну, точно – не ругаю.

В общем, всё в пределах нормы. И к чему-то

привыкаю. От чего-то отвыкаю.

 

Привыкаю, что я русский, наконец-то.

Отвыкаю не копить свои заначки.

Привыкаю, что и дружба – это средство.

Отвыкаю, что улыбка – что-то значит.

 

Приывыкаю, что на всех проёмах – сетки:

всё же, душно. Нужно настежь – окна, двери...

А в ночи бессонной всё шуршат по веткам

пусть не злые, даже ласковые, звери.

 

Хвост верёвкой, глазки чёрные навыкат...

Да о чём я – все не раз встречали сами.

 

Всё притрётся. Только вряд ли я привыкну,

что бывают крысы с добрыми глазами.