Владимир Френкель

Ах, какие нам приходят вести! Стихотворения

*   *   *

Ах, какие нам приходят вести!

Все-то в мире нынче не на месте,

Если разобраться честь по чести.

 

Как не близко то, что было мило,

Что пылало, то теперь остыло,

Больше нет ни ярости, ни пыла.

 

В Питере, я помню, на Дворцовой

Площади, где ангел так сурово

Смотрит, мы с тобою бестолково

 

Попрощались, да не навсегда ли?

Но случилось то, чего не ждали,

Ничего, мой друг, не угадали.

 

Ничего загадывать не надо,

Разве что явленье листопада,

Золото осеннего парада.

 

Остаются только эпизоды

В памяти – не месяцы, не годы,

А отрывки речи, переходы

 

Спешные, на лестницах, вокзалах,

На бульварах, на прибрежных скалах,

В парках и на желтых листьях палых.

 

Говорят, что это все не внове.

Мы и не стараемся, панове,

Заслужить ни гнева, ни любови.

 

И у нас осенний ветер воет

В окнах, и его не успокоит

Даже ливень, что навеки смоет

 

Все, что вспоминать уже не стоит.

 

 

*   *   *

Солнце скатится за море,

Оглянуться не успеем,

И окажемся мы вскоре

Перед северным Бореем.

 

Мы живем на побережье,

Ничего-то нам не надо,

Кроме веры и надежды

И морского променада.

 

Да луны, что нам монетой

Желтой кажется старинной,

В небе над костелом где-то,

Над святою Катариной.

 

Вот и все, что мы сумели

Увидать на свете этом.

Ну, а что, на самом деле,

Надобно еще поэтам?

 

НОВОГОДНЕЕ

 

Как уже было давно замечено, и не мною,

Старый год сменяется новым, ничего не меняя

Нигде – ни домов, ни улиц, ни освещенных окон,

И тот же язык звучит вокруг, на котором

Все говорят, в том числе и сам ты

Говоришь, когда не молчишь. И даже

Облака над нами, хоть и меняются, но не сразу.

 

А все-таки год проходит, никто не молодеет,

Не только люди, а также города и страны,

И с удивлением, если не с ужасом, видишь:

То, что вчера еще было важным и всех волновало,

Стало уже историей и оседает в библиотеках,

И время, не изменяясь само, меняет абсолютно все.

 

Что же все это означает? Неужели времени

Просто нет, и оно никуда не уходит?

Это мы уходим, оставляя наш мир в прошлом,

И, оглядывая неизвестную местность,

Почему-то радуемся и поздравляем друг друга

С новым годом, и даже не замечаем,

Что каждый из нас похож на иностранца,

Который в незнакомой стране смотрит вокруг, улыбаясь,

Не понимая ни слова.

 

ПРЕДСКАЗАНИЕ

 

Дожди бушуют, и на той неделе

Возможен даже снег в Иерусалиме.

Как хорошо, что вьюги долетели

И всё накроют крыльями своими!

 

Намедни нам сказала трясогузка,

Что перед непогодой появилась, –

Повалит снег невиданно и густо,

Как посланная свыше Божья милость.

 

И даже если это просто малость,

Совсем не та, которую мы ждали,

Мы так и не узнаем, что осталось

Нам ожидать, и в этом нет печали.

 

ТРИНАДЦАТЬ СТРОК

 

Я люблю смотреть на дождь из окна,

Да, смотреть и слушать неровный гул

Дождевых потоков, когда видна

Мостовая в лужах, и лишний стул

У дверей кафе, где ненужный свет,

И никто уже никого не ждет...

Но, конечно, там никого и нет,

И кафе закрыто, и дождь идет,

И прекрасен город – ничей, пустой,

Равнодушный к людям, и легче жить

В этом городе-призраке... нет, постой,

Поделиться с ним бы своей тоской,

Но его и этим не удивить.

 

НЕОКОНЧЕННОЕ

 

Ветер, пробегая по-над лесом,

Сам забыл, куда он без оглядки

Так спешил, как будто мелким бесом

Притворился и играет в прятки.

 

Эта жизнь, конечно, неземная,

Ветреная, точно непогода...

Ничего о ней еще не зная,

То, что знает вечная природа,

 

Ветер, что над лесом пролетая,

Как моя нежданная свобода...

 

КАРТИНА

 

Когда бы жизнь прожить среди картин –

Cредневековых или Возрожденья,

Один, как говорится, на один

Там оказаться, где отображенья

 

Останутся на долгие года,

Нет, на века, до вечности, вернее...

Но что же мне откроется, когда

Я выйду из картинной галереи?

 

Ряды домов. Какой-то странный свет

Как ниоткуда, нет, верней, отныне

Он здесь, со мной. Да, через столько лет

Я тоже оказался на картине.

 

*  *  *

                Как жадно мир души ночной...

                                                     Тютчев

 

Вечерний свет, когда неразличимы

Становятся деревья за рекой,

И только тени, точно пилигримы,

Бесшумною проходят чередой,

 

И все темней, и мы уже за краем

Дневных неиссякаемых забот,

И вот мы наконец-то замечаем

Осенних птиц далекий перелет.

 

Вечерний свет, и страхи неуместны,

И нам уже, конечно, не до сна,

И мир души, ночной и бессловесной, –

Как будто неизвестная страна.

 

 

К списку номеров журнала «Литературный Иерусалим» | К содержанию номера