Вишня. Стихотворения

ВИШНЯ

Не  сон, а мутная река 

и вертолёт,  над  ней  зависший.

И солнце  в  пыльных  облаках

над срезанной осколком вишней.

«Прости, не повезло тебе» –

слова заштатного участья.

Но что они!..  Кому теперь

про трудную дорогу к счастью?

Кому-кому?..  И  чтоб   сказать,

о том, как годы, понемногу

торит к военкомату мать

вот эту самую дорогу?!

Как сверху ни меняй обзор,

а   бомбы  всё равно  сорвутся…

Вот-вот взревёт, как зверь,  мотор –

вот-вот зенитки отзовутся.

Вот-вот – и вспыхнет будь  здоров! 

Вот-вот – и весь ты был и не был

в дырявом ромбе трассеров

светящейся заплаткой неба.

Теперь  уж точно нет  причин

давиться байкой бесшабашной.

Прощай! – сквозь жуткий вой турбин

и ужас первой рукопашной.

Мир накренился и застыл.

Молись, чтоб миной не накрыло,

чтоб под конец достало сил

не взвыть  над  собственной  могилой.

Не мрамор Вечного Огня,

а просто пепел и полова…

Кто вспомнит прежнего меня

хотя бы  неказистым словом?

И был ли тот далёкий сад,

где свет в окне – не третий лишний

и  стриженый под ноль пацан

взасос  целует  свою  вишню?

Далёко прокатился гром.

Далёко огненной короной

сквозь тучи вызарило дом,

повыбитые градом кроны.

И  нет – внезапной тишины,

в ослабших пальцах мелкой дрожи…

Снуют стрижи, стучат желны,

день обещает быть хорошим.

Но разве этим боль унять –

боль неизбывного прощанья?

«– Люблю-люблю. – Я буду ждать» –

как шрам в надрезе обещанья.

Как солнца луч в колосьях ржи. 

Как  в  васильках  седая просинь…

«Люблю-люблю» –  как жажда жить

ребёнка, что под сердцем носишь.

Уходит в облака десант,

на стропах чьих-то слёз зависнув.

И мне пора…  Бывай,  пацан,

неуберёгший  свою  вишню.                                                                      

СНЫ  И  СТРЕКОЗА

               Моей любимой жене

А у моей крали

то-о-нкая  талия

и голубые глаза.

Солнце в прятки играет

в каштановых волосах.

Запах магнолий и кофе

разносится за версту.

В  сумерках смуглая кожа

сияет, как на свету.

Ветка ли стукнет в ставень –

вспыхнет  в траве  роса …

Иль это лунный  гравий

рассыпали   небеса?

Тянется в сад бескрайний

стёжка из хрупких слёз …

А  моей  крале  лайнер

снится на волнах грёз.

А лайнеру – снится  берег,

в тенистых каштанах  дом

с полуоткрытой дверью,

высоким  резным  окном,

звон воробьиной стаи …

Много ещё чудес

свой продолжают танец –

поле и луг, и лес.

Свой продолжают танец

баржи речной гудки…

И, осыпаясь, тают

розовые лепестки.

Тает звон мандолины,

лайнер в море и пляж,

куст  молодой  малины

и на лугу шалаш.

Тают сны между нами –

на цыпочках ходят сны …

А у моей крали крылья –

и нежность морской волны.

Жарче  струн  мандолины

чуткое  тело  её.

А над кустом малины 

дождик всё льёт и льёт,

а  над кустом малины – 

«Ах, над кустом малины 

губы слаще малины!» – 

забвение  и забытьё …

Кто-то в любви  сгорает,

кто-то себя бежит,

кого-то уносит лайнер,

а  кто-то вообще не спит.       

Однажды, когда  со  снами

и  я  прощался  в  слезах,

облюбовала  мой  палец …

Не  улетай,  стрекоза!