Геннадий Морозов

Я родом из Касимова. Стихотворения

Я РОДОМ ИЗ КАСИМОВА

 

Я родом из Касимова,

С рязанской стороны.

Мать родила … осилила.

Она – вдова войны.

И в той глухой сторонушке,

Где высятся леса,

Я рос, рыжел на солнышке,

Трепал за ухо пса,

Который звался Вольником

И тявкал без конца.

Сложив ладони «домиком»,

С войны я ждал отца.

Я ждал его так радостно!

И верил – он живой.

Бежит в атаку яростно

В шинельке фронтовой.

… Но – вжиг! И пулей во поле

Убит… А должен – жить!

Ни плачами, ни воплями

Отца не воскресить.

Кричу во сне: «Он жив ещё!

Он не зарыт в лесу!

Расту я вёртким живчиком,

Веснушки на носу.

Пять лет мне… Я во дворике

Крапиву рву для щей.

Бухие алкоголики

Орут: «Кащей! Кащей!»

Я тощ!  Я, как былиночка,

Весь виден на просвет…

Как я, худа и Ниночка.

И тоже ей пять лет.

Она сиротка-девочка.

Замкнётся и молчит.

Её отец и дедушка

В Освенцимской печи.

Я Нину не расспрашивал –

Шепнула мне сама:

«Сожгли их немцы заживо,

А мать сошла с ума.

Меня соседка-бабушка

Взяла в своё жильё.

Как травушка-муравушка

Живу я у неё».

…Глазёнками сонливыми,

В которых столько слёз,

Глядит она, пугливая,

Как с волчьими подвывами

Дрожа, к ней жмётся пёс.

 

ОЗЕРЦА СИНЕЕТ ОКО…

 

                     Гале

 

Когда ветвей ночные тени

Отликовали, улеглись, –

О белой вспомнил я сирени…

Сирень, пахучая, приснись.

Как я хочу, чтоб ночью этой

Ты мне увиделась во сне,

Как сноп таинственного света,

Что так горел в моём окне!

Свет полуночный, серебристый,

Как я любил его лучи,

Что источал тот куст росистый,

Мерцающий в сырой ночи.

Как это близко! Как далёко!

Да разве скажешь: «Всё – в былом!»

Вон озерца синеет око,

Идёт весна на перелом.

И отблеск молнии ветвится,

Искрится воздух грозовой.

И куст сиреневый клубится

Над молодеющей водой.

 

СИРЕНЕВЫЙ КУСТ

 

Мой дом и холоден и пуст,

И в нём уюта нету,

Но за окном сирени куст

Цветёт, томясь по лету.

Как он сияет изнутри,

Горит без передышки!

Пред ним тускнеют фонари,

Неоновые вспышки.

Фосфоресцирует роса

И тяжелеют грозди.

Вчера над ним прошла гроза –

Дождь попросился в гости.

А раным-рано поутру

Свистел скворец на ветке…

О, куст! Живёшь ты на ветру,

А я – в бетонной клетке.

Увянешь – осень впереди,

Твои не вечны чары.

Упругой веткой отведи

Слепой судьбы удары.

Они придут – жара и град

С ревущими ветрами.

И небеса заговорят

Разящими громами.

Всё будет так, как в той судьбе,

Где счастье – стало мукой…

Трепещешь, куст! Но я тебе

Протягиваю руку.

Когда был мрак в моём окне,

А солнца блёстки редки,

Лишь ты один тянул ко мне

Ликующие ветки.

И жизнь вся виделась моя

До смертного предела.

И дымных безднах бытия

Туманно лиловела.

 

ПЕРВАЯ ПОРОША

 

               А он, мятежный, просит бури…

                                          М.Ю. Лермонтов

 

…А вот и первая пороша.

Как невесомо вьётся снег!

В фуфайке, шапке и галошах

Из дома вышел человек.

Бредёт деревнею… И что же?

Да ничего! Горит денёк.

Скрипят и шаркают галоши…

Куда ты, дед? – «Обмять снежок!»

И он не в сторону, не косо,

Дед прямо смотрит… А в уме:

«Пора с телег сымать колёса,

Готовить розвальни к зиме…»

И я дивлюсь его натуре.

Хоть ласков дед, но речь – не мёд:

«Кой чёрт нам чай «Принцесса Нури?!

Включаю телек – пляшет… «скот».

Я ни бум-бум в литературе!

…Какой дурак запросит бури,

Имея дом и огород?!»

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера