Шипение, шорох, шум. Стихотворения

* * *

Шипение, шорох, шум –

Колёсная столица…

Где звон? Где много дум?

Как мало дум на лицах!

Бетон со всех сторон

И транспортные пробки…

И только в черепной коробке,

В моей – вечерний звон.

* * *

Длинный, длинный, длинный жизни сериал.

Так бы и сидел и вспоминал,

Целые сюжеты, эпизоды, сценки,

Подвергая их переоценке,

Пересмотру, перепроверке

По безжалостной финишной мерке

Как изменилось, что было мило! –

Помнит ум, а душа забыла…

Сколько в прошлом затёртых страниц,

Перечёркнутых лиц...

Годы счастья исчезли в тумане,

Колкий сор на переднем плане…

Ветер гоняет осенние листья,

За ними гоняется кошка…

Господи, дай мне немножко жизни,

Ещё немножко!..

* * *

Золотая пчела умерла.

Вот такие дела!

Ничего не заметил мир деловой –

В самолёт и в ракету хочется!

Только – знайте! – с последней пчелой

Человечество кончится!

* * *

Вот ключи запретные. Смешно.

Для чего они? – открыты двери.

Ни к чему стучать и лезть в окно –

Заплати. Невелика потеря.

Вот ты при деньгах и при ключах,

Только – отдыхает камасутра…

С  пустотой вселенской на плечах

Ты как шут в сценарии абсурда.

* * *

Ну, как вы там в раю? В неведении, что ли,

что существует ад  и вопли вечной боли?

А под  землёй  вулкан –

                        не видно сквозь асфальт?

В большие города с неоновым фасадом

вползают смертники,

                        а с майским райским  садом

соседствует Содом и Бухенвальд!

Не внемлет слух, не различает око

хотя бы одного среди рабов пророка!

ВОРЧАНИЕ

Люблю стихи, но не самих поэтов…

Верней, люблю, пока они растут,

пока, прекраснодушием согреты,

они не превращаются в зануд.

Поэтов миллионы в Интернете,

на самом деле – очень мало их:

мне даже кажется – на белом свете

с трудом найдётся место для двоих…

* * *

            Стою я на Тверском бульваре…

                                         С. Есенин

Мечтал о пушкинской судьбе

Есенин на Тверском бульваре.

Поодаль, но с поэтом в паре –

По праву думал о себе.

И вот в столичном перегаре

В металле вылитый, тяжёл,

Стоит он на Тверском бульваре,

А Пушкин площадь перешёл…

ФЕСТИВАЛЬ

Поэты читают стихи друг другу

у моря в Дворце красоты.

В саду противно кричат павлины,

как озабоченные коты…

Поэты вручают друг другу премии,

потом гурьбою идут на фуршет…

Есть южное море, есть ветер времени,

небо есть,

а читателей нет…

ПЕРЕВОДИТЬ ПУШКИНА…

Стихи его – тяжёлый тест:

все переводы – никакие.

передаётся только текст,

когда в контексте – вся Россия!

* * *

Поэзия с бессмертием – на «ты».

Поэты не заключены в могиле…

. . . . . .

Полпенсии уходит на цветы:

ровесники на небо зачастили…

* * *

Поэт, ты веришь в горний свет,

в своё пророческое право,

но как ты мудрствуешь лукаво,

в те дни, когда ты не поэт!