Юлия Подлубнова

Только прямая трансляция. Стихи

*** Из строгих зданий — поскорей! —на теплый тротуар,в кварталы чайных фонарейи золотистых фар! Я вижу, друг, ты — не со мной,не слушаешь, грустишь…Ну что ж, тогда маршрут такой —в пространство тусклых крыш. Июльский ветер шелестит.Малиновая мгла.Кому-то в сердце прилетитот флюгера стрела… *** Дело к зиме. И острит в небе звезда в этот год…«Эта протяжная streetнас никуда не ведет!» Весело так, что — «ха-ха»!Тут же читают Талмуд.«Душу не спрячешь в меха —их все равно украдут!» А шалуны: «Хей, лови!» —и на мороз — корнишон!..Скоро уже Хелловин.Надо надеть капюшон. *** Не страшен выродок, и диводавно не дивно —давно смотрю из объективанеобъективно. Иные, не имея мненья,лелеют шпицаи полицейское уменьечитать по лицам,спокойно спят у батареипод потолками……Я закрываю (я умею)себя руками. На ваши кризисы, ошибки,машины, банкия завела себе улыбкуконсервной банки. *** Похоже, град… — такой ритмичный стук...В полупустой квартире — пыль и донник.Порожний ящик и дорожный тюк.И рафинад не тает на ладони. Есть циферблат, просроченный билет,кроссворды, чай, крапленая колода.Есть шкаф-купе — отъехать на тот свет,узнать, какая нынче там погода. *** Смеркается. Ангелы в нишетихи. Но — сигнал штормовой…Я жду: ты придешь, объяснишь мне,зачем ты играешь со мной. То — с болью — про звезды дневные,то слова не скажешь совсем.…И взгляды твои ледяныена пляже, где +27. *** Отрежем: время, дата.На сайте будет пусто.И поцелуй куда-тоцензура не пропустит. «Пока ты в шоу, в чате,хожу я, милый Чарли,не в институт печати,а в институт печали…» II *** Запорошенные тюлем,заросшие цветами. С сердечными разговорами за.С семейными ссорами о.Только прямая трансляция. С запахом июля,в котором никого не ждут.С разбитыми о воздух тарелками.С мелкой сетью быта. …и светильник, как пойманная в форточку луна… *** В мертвом море — живые раны.Ползучие по небу звезды.Ветер,стирающий пыль с валунов.Не спрашивай, кто ты.Что-то не то, что-то не то… Мачты, похожиена раз-два-три-четыре-пятие… *** Модели весны:признания в никуда и ответы из ниоткуда.Телевизор на стене показывает только телевизор на стене.На стенене растут волосы. Путинг — это не митинг,это форманастоящего длящегося. Опустошенные вены авторучек. *** Поколение кокаколаедов vs.поколение телевизионеров.Клацающие клавиатуры —женщины с проводами химзавивки.Томики стихов мировой тоски.Блоки, блоки, системные блоки… заживо православные,зиги как попытки удержатьсяза воздух. Я смотрю в пустое небо с самолетами.Родина — фамилия моей начальницы. *** Погода устроила пого. О, да!Пуссирайтово лето.Сердце выскакивает из грудии говорит человеческим голосом:лля!Разбегаться и тормозитьв окружении шипованных луж.Дождь вылечит все,за исключением шишекво лбу полицейских машин. *** Сотрите из памяти весь ваш Берлин.Стеклянные шорохи кубизма.Четырехуровневый вокзал,как изъеденный мозгс расползающимися поездами.Ту самую стену, воспроизводящую фотографии той самой стены,только на Брежневе написано:«Нет — гомофобии в России!»Коммуны Весткройца или Нойкельна.Варикозные трубы подъездов.Панельные многоэтажки — каменное говно советской цивилизации. *** Женщины, привыкшиек деньгам и абортам,носят на себе предсмертные крикималеньких животных. Сборки мужчин:ВАЗ 2109 или какой-нибудь гелендваген. Все хорошо, все путем — в это верит толькооколотелевизионная овощь. Можно пойти пожаловатьсяв представительства компаний — стеклопакетные коконы,оберегающие офисных личинок от превращения в бабочек. Ничего не понимаю, ничего не...Голова и мозг — как жвачка, облепленная волосами. *** Стрекозы с грацией мотоциклов, клювы лодок в прибрежной пене:Рижское взморье —этакая взбалтика, шурша дюнами, кривя соснами.Всю неделю — бесстрастность. Чайки и те хохочут насмерть.

К списку номеров журнала «» | К содержанию номера