Павел Загаринский

А вроде бы тот же март, что и вчера. Стихотворения

* * *

…А вроде бы тот же март, что и вчера,

Но не тот.

Беда… Как тянул сам себя до утра

Из болот.

 

Танцуй же трясина, смейся! Пой ил,

Я пойму.

Абсентом вчера я кикимор поил

Ни к чему.

 

Мешал «Белебей», елей, нищих друзей

Видно, зря.

Деньгами хоть весь южный ветер засей,

Но в ноздрях

 

Стоит запах будней, стаканного дна…

Стой, метель!

Но ты прочь уходишь. И ты холодна,

Как постель.

 

Зачем я пил жизнь из подтаявших льдин?

Жизнь пресна.

А я до обидного жив и один,

Как весна.

 


Жертвам простудных заболеваний посвящается

 

А шарф не надел я действительно зря.

По ветру пускал свежемытые волосы.

А место, куда торопился я, вряд

ли стоит как деньги пропавшего голоса.

 

Скрипит где-то в легких разбухшая дверь

От каждого вздоха. Эх, петли не смазаны!

А температуру хоть сотню раз мерь,

К термометру будто бы скотчем привязан, но

 

на ртутный столбец смотри, не смотри –

Градусник точно, подлец, измывается.

Зачем миру солнце? Почти 43!

Грейтесь на мне, собаки и пьяницы.

 

Тело сырое, как будто зарыл

В землю вчера мои кости пес сочные.

Вязок мир, точно залил глаза ил,

Веки хрустят, как печенья песочные.

 

Вдохнул октября я, но нос мой забит,

Как электричка последняя в пятницу.

Я смотрю из окна, и мне этот вид

Не нравится.

 

* * *

Так пустынно. Уже вечереет.

Ветер будто бы литр вина

Крепок. Жарким огнем меня греет

Силуэт твой на фоне окна.

 

Не пытай меня, не отвечу,

Не известно мне ничего.

В чем виновен? Что бесом мечен

Видеть ведьминский хоровод

 

В ломких листьях, что звонко сыплет

В золоченые закрома

Осень? Слышу, как воет выпью,

Рвется в город с цепи зима.

 

Но сейчас не страшны кометы,

Раз уж мерзну я под окном.

Хлещет ливень, спустись ко мне ты.

Будем пить водку с дождем.

 

* * *

Все, я молчу. Не хочу говорить я.

Хоть в городе гнусно и сыро,

На нищем рубаха из собранных нитей

Судьбы всего этого мира.

 

И пусть неказистая, даже не греет,

И он недостоин другого,

Но прежде чем высмеять, гнать его в шею,

Позвольте последнее слово.

 

Запнулся. Как зверь в ожиданьи расправы,

Дрожит на глазах поволока.

Молчание – золото, только растравит

Людей это золото. Сколько

 

Готов ты кидать, не считая, с размаху

В толпу? Отпустить попросил бы…

Когда на груди разрывают рубаху,

Ну что тут ответишь….

Спасибо.

К списку номеров журнала «ЛитСреда» | К содержанию номера