Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Александр ЛаскинОб авторе: Историк, прозаик, доктор культурологии, профессор Санкт-Петербургского... >>> |
Игорь ШихманОб авторе: Писатель. родился в Одессе. Закончил факультет журналистики Московского... >>> |
Алина ПоповаОб авторе: ... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Алексей МашевскийСчастливый билет. Из стихов 1990-х – 2000-х годов● ● ● ● ● В черном зеркале смерти увидев себя наконец, Обретаешь спокойствие – смотришь на всё издалёка. И неправда, она не косарь, не, тем более, жнец – Все колосья повысыпались уже здесь, до последнего срока. Просто мусорщица – прибирает оставленный хлам Гениальных прожектов, высоких страстей, озарений, Вечных истин, о коих буддизм, христианство, ислам Всё толкуют, теряясь в бурьяне своих построений. Я устал, понимаешь, смертельно устал от себя. Ни одна из надежд к становому стволу не привилась Этой жизни. Душа, негодуя, жалея, любя, Так стремилась куда-то, но, выдохшись, остановилась. Оказалось, что всё – только сор лепестковый, с ветвей Ветром сорванный, вьющийся белою, розовой вьюгой. И не жалко. И как-то неловко. И хочется лишь поскорей Заслониться густой темнотой, немотой, пустотою упругой. ● ● ● ● ● С утраты начинается свобода, Как будто новой жизнью предстоит Теперь нам жить, как будто за полгода Мы возраст поменяем, пол и вид И станем, например, подобны птице, Орешине – на ветке стрекоза. Какая только глупость не приснится, Когда нам август тяжелит глаза! Но чудится мне в сумеречной дрёме Иной какой-то выход и удел. Любил – и никого не видел, кроме... Хотя, быть может, пристальней глядел. Как странно: ничего не ожидая Теперь уже, как раз и предвкушать Приход твой скорый, осень золотая, Когда свободней хочется дышать. ● ● ● ● ● Ещё мы были в доме Гёте… Признаюсь, олимпиец наш Любил, как видно, навороты – В своей квартире Эрмитаж Соорудил; второй этаж: Хариты, гении, эроты – Все гипсовые. Черепки Античной моды запоздалой. Полы скрипучи, окна малы, И низковаты потолки. Вот тот монументальный фон Величья, славы европейской: Советник тайный, бард ганзейский, И Веймарский Анакреон… Мудрец, зачем весь этот хлам? Как пыльно в комнатах, как душно!.. Твоя ли Муза равнодушна К словам, поступкам и делам? Но, слава богу, что строка Про суетность и быт поэта Не знает. Ей довольно света, Слез, чтоб звучать наверняка. ● ● ● ● ● А умирал в каморке темной Внизу, на первом этаже. К чему богатство, дом огромный И слава, тошная уже? Малинового одеяла Не отменит ни герб, ни чин. И вряд ли Муза повлияла На выяснение причин. Скажите, к герцогу послали? Ах, все тщета и суета, Когда окажется в финале, Что жизнь прожитая не та, Вернее, та, но с той поправкой, Что все же главным были в ней Кузнечики с весенней травкой, Прикосновенье строчки плавкой И заклинание теней. И вот, поскольку эфемерна, Неудержима, как вода, Их сущность, за тобою, верно, (Будь осторожен – здесь каверна, А там провал), нелицемерно Они последуют туда. ● ● ● ● ● Парки Касселя… Рисовали Здесь палитрою крон, ветвей. Мы как будто в огромной зале, И плафон голубой над ней. Продолжение рококошных Интерьеров: каскад, цветник. Городов наших пыльных тошный Образ память кольнул на миг. Нет, про злую судьбу не надо И про барскую «с жиру» спесь. Счастлив я, что два этих сада Удивительных в мире есть. Видишь ли, прозябать в печали Все же легче душе, когда Она знает иные дали И прекрасные города. ● ● ● ● ● Любовь, оставшись без предмета Любви, не знает, как ей быть… Смеркается к исходу лета Все раньше. Хочется забыть Не то, что было, – нет, – что будет: Осеннюю сырую муть. Она остудит и простудит, И примиришься как-нибудь. Нам достается напоследок Лишь опыт, а не человек, Лишь колыханье чёрных веток И расставание навек, Нам достается ум бесплодный И сердца жар глухонемой, Последний, от всего свободный Путь в серых сумерках – домой. В ЕГИПЕТСКОМ МУЗЕЕ 1 Плетя из тысяч взглядов нити, Блуждая между стел и плит, Мы в зал вошли, где Нефертити В ковчеге кварцевом парит. Тяжёл для стебля шеи нежной Цветок венца ее страны, И губы в легкой, безмятежной Улыбке чуть напряжены. Слегка опущенные веки Со взглядом грустным заодно. Все, что нам знать о человеке И этой женщине дано, Осталось там – за гранью плоской Стекла, в тысячелетнем сне. И лишь всплывают отголоски Тревожно, радостно во мне. 2 Она всего лишь голограмма – Неосязаемая плоть. Там, где супруг ее упрямо Богов пытался побороть, Где медленные воды Нила Живят кремнистые пески, Ее страна, ее могила, И вечность, полная тоски. Она не здесь. Всмотрись: усталый, Но царственно спокойный вид, Над головой огромной калой Корона тяжкая парит. И в складках возле губ, и в смутном Пятне, где не прорезан глаз, Печаль такая о минутном, Такой от времени отказ! До капли кубок жизни выпит, Погас сиявший в небе Бог, Разрушен храм, и твой Египет На дно, в зеленый сумрак лег, Зачем же ты еще меж нами, Пришлец иных миров, мираж, Смущающий своими снами Больной, нетвердый разум наш? ● ● ● ● ● Ну вот, пошли дожди. Все снова затянуло, Притихли воробьи средь мокнущих ветвей, Забытый старый плед висит на спинке стула, Который сам забыт и пледа не новей. Колышется листва, чувствительно уколы Холодных острых струй перенося с небес, И с криками бежит соседский мальчик голый, Застигнутый врасплох, дождю наперерез. Я слушаю, пока читаю Сологуба, Как звонко в ведра бьет, стекая с крыш, вода, Как жадно пьет земля, слежавшаяся грубо, Как ветер шелестит, качая провода. И, отвлекая от стихов, все эти звуки, Прохлада из окна и свежий дух дождя Берут мой грешный ум, усталый, на поруки, Куда-то далеко от мира уводя. ● ● ● ● ● А картошка опять фитофторой Заболела, увы, – недород. Отпускная пора, за которой Снова долгий бессмысленный год. Высоки эти ставки на летний Дачный воздух и солнечный свет, Словно ты выкупаешь последний Лотерейный, счастливый билет. Но, как водится, выигрыш мимо. Не отпустит, жалей – не жалей, Жизнь, летящая неотвратимо К неопознанной цели своей. И так странно – никак не остаться В этом дне, где, над кашкой кружа, Будет шмель деловито слоняться И травой колыхаться межа. |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыКыштым-ГраниПятью пятьКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЗНАКИ11:33АЛЬТЕРНАЦИЯ |