Пародии

Когда для успеха и славы
ты выйдешь, Олеси собрат,
ты помни — и слева, и справа
уже пародисты сидят.
В глазах у них — злобная льдинка,
пощады от извергов нет.
Мне проще — поскольку блондинка,
и горе — когда ты брюнет.

Вот и гадай, как это сделать выбор,
Разве подскажет Ворд?!
Птицей летать вверху или плескаться рыбой?
Стихи или перевод?
Что же важней: дыры, а может, пятна!
Гуманизм или жесть?
Сочинять стихи длинно и непонятно,
Или, как Гоголь, сжечь.

Она бездарно отбивалась,
Но я расправился со злом.
Мне столько от нее досталось,
Что я судьбу связал узлом.
Пусть поступил неосторожно,
Теперь не знаю —  как решить.
Без денег выкрутиться можно,
А без судьбы дня не прожить.

мыслю как можно шире, думаю — все в ажуре,
разум кипит, как чайник, мне теперь не до сна.
если не буду думать — смерть литературе,
ну а журналам толстым точно придет хана.
думаю, не жалея сердца, печенки, почек,
глубоко и объемно — раз народ попросил.
но еще шире мыслить при сочинении строчек?
вы уж меня увольте — нету на это сил.

Строками измалевывать бумагу
всегда любил — и днями, и в ночи
испытывал немыслимую тягу,
такой нет тяги даже у печи.
Пишу, как Пушкин, лежа на кровати,
на личной даче, вроде жив-здоров.
В стихах же наломал я столько дров,
что на растопку лет на десять хватит.

Прочитайте стихов моих едкий настой!
В них тогда начитаетесь всякого.
Я борюсь с нищетой, пустотой и тщетой,
оттого и похож на Иакова.
А когда у зеркал замираю с утра,
то гляжу на себя огорченно я,
потому что во мне — вот такая дыра,
слава богу, пока что не черная…

Хотя царит в поэзии возня,
я ковырять не буду эту тему.
Из лирики не выживут меня,
хотя имею некую проблему.
В моих стихах такая кутерьма,
пишу — как будто забиваю сваю.
Тихонько выживаю из ума —
и как я только с этим выживаю?