Владимир Скиф

Из цикла «Письма современникам»

 



Сергею Иоффе,


поэту, жителю посёлка


Порт «Байкал»


 


Падь Чайка крыльев не имеет,


Но кажется – она летит


К Байкалу синему и смеет


В него глядеться…


                               И глядит


На снежный верх Хамар-Дабана,


На кручи солнечных высот.


Падь Чайка реет неустанно


Среди невиданных красот.


В волнах летит


                        мальчишек стайка,


И мне мальчишек не догнать.


Их, быстрых, нагоняет Чайка,


Летящая к Байкалу – падь.


Здесь дом уютный расположен,


В черёмуховом затишке,


Серёжей куплен, обихожен,


Чтоб петь и думать налегке


Под ясным,


                  круглым небосводом,


Среди черёмух и рябин,


Чтоб ты, Серёжа, был свободен


И – сродником – Байкалу был.


 


 


Валерию Михайлову, поэту,


Главному редактору журнала «Простор»


 


Из Алматы в Сибирь Михайлов прибыл,


Он из «Простора» вдруг попал в простор,


Которого на всей земле не видел,


Где жил Байкал среди раздольных гор.


 


Где кедры с неба смахивали звёзды


И долетал до Ангелов прибой.


Михайлов знал, что есть на свете воздух,


Но чтобы исцеляющий такой,


 


Такого воздуха он вовсе не предвидел,


Он за стаканом выпивал стакан,


С ним Семичев Евгений нечто выдал:


Он воздух пил! И с ним – Диана Кан.


 


Тут Воронцов Андрей, Шумейко Игорь,


Попов Владимир, Гена Иванов –


Все понимали – вот она интрига:


Спиртное пить – остаться без штанов.


 


А здесь байкальский драгоценный воздух


С кедровой смолью, вереском, листвой


Рябин багряных, свежим ветром в соснах –


Бесплатный воздух! да ещё живой!


 


…И знал Михайлов: он ещё приедет


Сюда не раз, чтобы приблизить даль,


Дышать и петь, и покрываться медью


И окунаться в голубой хрусталь.


 


2013


 


 


Юрию Перминову, поэту,


Главному редактору альманаха


«Тобольск и вся Сибирь»


 


– Вот тебе хляби, а вот – острый скальник, –


Скажет судьба, – хочешь вой, хочешь пой.


…Как бы то ни было, мы отыскали,


Юра, как братья, друг друга с тобой.


 


Можно вдвоём нам идти по пустыне,


Можно по снежному полю брести.


Только бы близкие люди простили


Наши метанья и наши пути.


 


В наших сердцах мы заставы воздвигли,


Носим заботы о ближнем своём…


Знаю: мы цели ещё не достигли,


Но мы заветные рифмы поём.


 


Мы обнимаем Святую Россию,


Будто бы чадо родное своё.


Нам бы все беды России осилить,


Нам бы целёхонькой видеть её.


 


– Вот вам терновник, а вот – подорожник, –


Скажет судьба, – распинать и лечить.


Встанем в терновых венцах.


                                                Да поможет


Это – заблудших – любви научить.


 


 


Владимиру Шемшученко,


поэту, автору книги 


«…И рука превратится в крыло»


 


Я тебя пригласил на «Сиянье России»


В светоносный той осенью


                                             древний Иркутск.


С нами жили стихи, мы улыбки косили


Юных дев и соратниц, имеющих вкус


 


К дерзкой рифме, что мы раздавали в угаре,


К высоте пролетающих наших миров


И к твоей, словно лира, звучащей гитаре,


К тесноте не стихающих ночью пиров.


Может быть, и минует нас вышняя кара,


Только б ворога с нашей дороги смело.


Над Иркутском всю ночь


                                          не смолкала гитара,


Ты играл – и рука превращалась в крыло.


 


Ты талантом зиял, ты душою светился,


Как Боян – свои песни летучие пел.


И сияла Россия, и пульс наш двоился,


Быть ей нужным сегодня не каждый сумел.


 


Ну, а мы-то сумели?


                                  Мы, всё же, пытались


Ей сказать, чтоб очистила душу от пут.


Есть «Сиянье России»!


                                     И мы с ним остались.


А другие к «Сиянью» едва ли придут.


 


2013


 


 


Николаю Рачкову, поэту,


автору книги «Рябиновая Русь»


 


Этот мир разделился в тебе,


Ничему, в основном, не переча.


То одна, то другая в судьбе


Возникает нежданная встреча.


 


Видно, Бог нам прощает грехи,


Видно, многое мы отрыдали,


Если наши звенели стихи


Над Саянской грядой на Байкале!


 


Николай Рачков «Владимиру Скифу»


17. 02 2002 г.


 


Настоящий талант несомненно от Бога,


Русской веры поэт, словно солнце, лучист.


Ведь не зря же в миру называл тебя Боков


«Жаворóнком России». Ты звонок и чист.


 


Вдохновенно стихи мы друг другу читали


Над байкальской водой, на осеннем пиру.


Ленинградские рифмы купались в Байкале,


С ними нерпы играли в волнах поутру.


 


Ты рябиной в байкальском лесу угощался,


Пел живые творенья, поэт-соловей.


И так искренне строчкой моей восхищался,


Там, где лето на ключ запирал муравей.


 


Над Байкалом звенели благие молитвы,


Проплывал в небесах белых Ангелов строй.


А в стране назревали грядущие битвы


И вставали несчастья за дальней горой.


 


Нам ещё предстоит с тёмной силою биться,


Придавить её – русским своим сапогом.


Наша встреча с тобою ещё состоится


В День Победы


                          над самым заклятым врагом.


 


2013


 


Светлане Сырневой,


русскому поэту,


автору книги «Белая дудка»


 


Утром рано сыграли побудку


Снегири у меня во дворе


В поднебесную белую дудку


На сибирской байкальской заре.


 


Я проснулся и вышел к Байкалу,


Он стамесками скалы тесал,


Осыпая стеклярусом алым


Полпланеты и не замерзал.


 


Льдистый берег скрипел под ногами,


Как земная усталая ось,


Где и вправду подпрыгивал камень,


Утром землю пробивший насквозь.


 


Я вернулся на дачу. Не шутка


Ощущать колебанья земли.


На столе пела «Белая дудка» –


И из книги мелодии шли.


 


Наш Байкал замерзает на святки…


Я подумал: – А знает Байкал,


Где находится древняя Вятка?


И наполнил «Шампанским» бокал.


 


Выпил за снегирей, за побудку,


За байкальский бессмертный рассвет


И, конечно, за «Белую дудку»,


Что прислала мне – русский поэт!


 


Снегири среди белого света


Не убавили яркий накал.


Я сказал: – Вот и Сырнева Света


Увидала наш зимний Байкал.


 


2013


 


 


***


Леониду Бородину


 


Неужто фортуна нам всем изменила,


И всех ожидает печальный финал,


Где Родину нашу укроет могила,


А русскую речь – заберёт аммонал?


 


Так сердце моё изболевшее чует,


Так видит мой глаз, что орёл подарил.


Никто уже бедную Русь не врачует,


Никто ей не дарит стремительных крыл.


 


И только сердечного слóва поэты


В отрепьях и в глине,


                                    в слезах и в крови,


Выходят из тьмы угоревшего света


И дарят ей светоч великой любви.


 


2012




_ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __  


От редакции:


17 февраля 2015 года уважаемому Владимиру Петровичу Скифу исполнилось 70 лет.


 

Творческий коллектив журнала «Северо-Муйские огни» сердечно поздравляет Владимира Петровича     с юбилеем и желает долгих творческих лет, здоровья, счастья и новых достижений в литературе!