Станислав Домбровский

Переливание крови. Стихотворения

***

 

Встанет горным утесом киль,

рухнет волна о борт.

Курят хмурые моряки,

думают нас с тобой.

 

Через шторм из ревущих лет

видят счастливых нас,

словно сон о большой земле.

 

Радиотишина.

 

Их голландец ни жив, ни мёртв

десять столетий как.

 

В небе, сером от спящих гор,

солнцем горит драккар.

 

...солнце рвётся из ржавых дюз.

В метр борода. Оброс

викинг-я. Я бреду в бреду

через анабиоз.

 

Нам не верили. А теперь,

тысячу лет спустя,

мы стоим перед дверью.
Дверь заперта.

 

Там – мечта.

 

– Шлюз, давление снизить до...

– Двигатели – в нули.

 

«Центр, на Кассиопее дождь».

 

##.##.####,

лето, социализм.

 

 

* * *

 

сбросив рамки одежды, в комнате

под неровный дабстэп свечи

курят голыми на балконе

двое в августовской ночи.

 

не пугай их, залётный байкер,

батарею забудь, сосед.

понимаешь, любовь – не байки,

этот случай не как у всех.

 

он читает ей песнь песней,

так, как будто бы сам писал.

их дыхание – это лестница

в изумлённые небеса

 

и её прорезает нежностью

от груди и до пальцев ног.

это плавится кожа между них.

 

за окном, как в цветном кино,

просыпается древний город,

гаснут утренние фонари.

 

их грядущие дети смотрят,

улыбаясь, на них.

 

...замри,

и хоть кроет по-чёрной, вспомни,

так же бешено, как кричишь:

 

курят голыми на балконе

двое в августовской ночи.

 

 

Переливание крови

 

Едут гунны. Дикие, степные,

спаковав надежды и мечты

в пару крепких сумок, отпускные,

минимум одежды и зонты,

 

наплевав на сытую стабильность

в маленьких никчёмных городах,

бросив тех, которые любили

и, конечно, обещали ждать,

 

в поездах, прокуренных плацкартах,

отрезая прошлое навзрыд,

едут гунны в заревое завтра.

 

Не смотри в глаза им, не смотри,

там такие прожитые бездны,

что утонешь в них, не ровен час.

 

Разве ты, оседлый, бесполезный,

знаешь, как ржавеет на мечах

ярость покорённой высоты и

как сгораешь в сбывшейся мечте.

 

Мирно спят обрюзгшие статисты,

звёзды оставляя в небе тем,

кто хватает небо полной горстью,

не боясь обжечься впопыхах,

не боясь исчезнуть в этом городе,

сотню раз прочитанном в стихах.

 

...И горят их факелы неровно,

И несут их лошади. Немой

город спит и бредит свежей кровью.

 

Тобой.

 

К списку номеров журнала «МЕНЕСТРЕЛЬ» | К содержанию номера