Светлана Ос

На стыке лет и зим. Стихотворения

Вот и довольно

 


Вот и довольно гаданий на миражах...
Слово рассыплется, если сильнее сжать.
Став миллионом песчинок в чужих часах,
Буквы утратят и формы, и голоса.
Чувствуешь, все по-иному теперь течет?
То, что когда-то случилось, уже не в счет.
Что не случилось — отправилось на покой.
Поезд ушел, ты ему помаши рукой.
Где посчастливилось выпрыгнуть на ходу,
Призрак Офелии топит зевак в пруду.
И по ночам среди мрачных руин дворца
Прячется Гамлет за тень своего отца.




Суфлер

 


Голоса с подмостков звучали реже,
Потому что фабула не нова,
А спектакль нельзя отыграть, как прежде,
Если часть актеров в душе мертва.
Перевернут ветром, театр бумажный
Обнажал основ нетоварный вид
И, в итоге, было уже не важно,
Кто за что боролся и кем убит.
Лишь суфлер, витавший над полем боя,
Диалог на звенья цепи порвав,
Через нас беседовал сам с собою,
Подбирая образы и слова...




Сосна

 


На стыке лет и зим,
Реальности и сна
Вокруг своей оси
Вращается сосна:
Смолою — в горле ком,
А в лапах — как в руках —
Украденный тайком
Топорик лесника...
И капает эфир
Сквозь облачный проем,
Пока брутальный мир
Плывет вокруг нее,
Пока, оторопев,
Стоит она в лесу
И делает себе
Зарубки на носу.




Диалог

 


Был их диалог о лунном свете
Неинформативен, но красив.
С первой точки «нечего ответить»
До последней — «не о чем спросить»...




Когда бы

 


Наш пульс эфемерен, наш шаг
ровен,
Нам буднично то, что другим
вновь.
Мы были б с тобою одной
крови,
Когда б в наших венах текла
кровь.


Нас ставили к стенке в пример
лучшим,
Пускаясь на наших костях
в пляс.
Мы верим в себя и чуть-чуть
в случай,
Пока этот случай хранит
нас.


Любой из невстреченных и
встречных
Для нас — уводящая в мир
нить.
Мы были бы созданы жить
вечно...
Когда вообще бы могли
жить.




Скороговорка

 


Пусть давно закончились все слова,
В тишине кромешной молчат по кругу
На дворе трава, на траве дрова
О дворе, траве и дровах друг другу.
И загадки крутятся в голове,
Подкупая множеством неизвестных,
Что трава двору, что дрова траве
Не близки и, в целом, не интересны.
Оттого ль на сердце одна печаль,
Что нельзя податься в леса под вечер —
Размахнуться всласть, рубануть с плеча?
(И не важно — незачем или нечем.)
Только дверь скрипит и глядит в упор,
И на сон грядущий сгущает краски,
Что за ней — сундук, в сундуке — топор...
...Значит, есть конец и у этой сказки.

 

К списку номеров журнала «ЗИНЗИВЕР» | К содержанию номера