Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Эсмира ТравинаОб авторе: ... >>> |
Мария ВирховОб авторе: ... >>> |
Владимир ЯковлевОб авторе: ... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Филипп ПираевРадио. Стихотворения* * * По радио трещали о морозах, шуршали вдоль домов кометы фар, и был рассвет беспомощен и розов, как в обществе прелестницы школяр. Брело слепцом унынье по аллеям, и, всхлипам расставания под стать, слетали с губ созвучья и, немея, озябшей стаей рушились в тетрадь.
А ты спала, доверив чуткий профиль затейливому бризу покрывал, и тикала судьба, и верный кофе задумчиво на стуле остывал. А ты спала и, возгласом крылатым встречая восходящую струю, парила, тайной радостью объята, у холода Вселенной на краю.
Шептали стены и будильник плакал: «очнись, как можно спать, когда вокруг, грозя бедой, как вражеский оракул, колотят в бубны полчища заструг!» И так частила, на пространство множась, нахрапистая белая картечь, что сковывала разум невозможность тебя, закрыв собою, уберечь.
Но ты – спала, лучисто и спокойно, и слышалось в дыхании твоём, что не всевластны немощи и войны и не навек сугробы за окном. И жвалы тьмы растрескивались где-то, в труху забвенья тщась перетолочь у вечных льдов, сжигающих планеты, двумя сердцами вырванную ночь.
* * * А может, это просто павший лист, и нет в нём ни печали, ни намёка, и дух, как прежде, молод и плечист, а впереди прекрасное далёко, и можно рассыпать горстями дни, себя не оправдавшие строкою, и засыпать с намереньем одним, а просыпаться, так и быть, с другою… Но только – будто некий лиходей за счастье бытия утроил плату – в победном шаге выросших детей слышней memento mori циферблата; но только именинная звезда целует всё бессонней и прощальней, и, уплывая в зимы, поезда привычных не курлычут обещаний.
Хлебнувшим нигилизма и разлук, познавшим, как всесильны ржа и плесень, не в то ль нам остаётся верить, друг, что души вековечней наших песен; что в шифрах лиц продумав каждый штрих и публикуя на ладонях знаки, о новых встречах в небесах иных глаголет архитектор Зодиака;
что для того сплетает листопад мосты, фонтаны и тот самый дворик, чтоб всё простилось тем, кто виноват, и не судили те, кто был нам дорог; что, отстегнув полтинник серебром, негоже ждать от жизни медной сдачи, а мир стоит любовью и добром, растущими, как числа Фибоначчи.
* * * В провинции – восторг и благодать: бездонно небо и прозрачны реки; гудящих строек века не видать, зато без них слышнее человека.
Хрустим редиской, пьём себе стишки, настоянные на сосне и травах, спасаясь от назойливой мошки тщеславия и веяний лукавых.
Хотя и тут случается подчас кому-то грешным делом захвалиться, но даже одарённейших из нас не соблазнить надгробием в столице.
Здесь как-то всё родимей и светлей – и плач звезды, и хохот непогоды, и журавли над кротостью полей понятны до сих пор без перевода.
И, выходя к берёзам на мороз, легко согреться и душой, и телом, поняв, что жизнь, увы, не без полос… но всё же это – чёрные на белом.
* * * Не иначе как сон, вероятно – зима, кто-то в небе дудит на гобое. И шагает Фома, и стучится в дома, заклиная звездой голубою.
Говорит: та звезда – злая кара моя, исходил вслед за нею все страны. Чтоб всё было не зря и уверовал я, покажите же мне ваши раны!
Говорит: наконец сбросив с сердца века, расцелую вам руки и ноги. Но, словив тумака, цепенеет слегка и уходит во тьму одиноко.
* * * Я не искал причин, не исправлял ошибки и не считал столбов, бежавших вдоль дорог, но нежный клавесин и яростную скрипку, как первую любовь, в душе своей берёг.
И пели мне они о юности и лете, и были мне судьбой в наставники даны закатные огни и васильковый ветер, стенающий прибой и ангельские сны.
И пусть не дольше я, чем руны на асфальте, и лягу в стылый прах рубиновым листом; расскажет жизнь моя, как музыка Вивальди, всю правду о мирах – об этом, и о том. К списку номеров журнала «НОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬ» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыСИБИРСКИЕ ОГНИВРЕМЕНАКыштым-ГраниСОТЫВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕБАЛТИКА-КалининградНОВЫЙ СВЕТНАЧАЛОСлово-WordКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Пятью пятьКочегаркаРусское вымяЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтОСОБНЯКСЕВЕРЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯСеверо-Муйские огниАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИГВИДЕОНИНФОРМПРОСТРАНСТВОСорокопутДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОН22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33ВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |