Улыбался поэт. Стихотворения

ТАРХАНЫ

Я мечтала сбежать –

                        и сбежала из этой эпохи,

Второпях замарав сарафан

                        в придорожной пыли.

После смрада вагона

                        и нудной людской суматохи

Я дышу ароматом простой

                        и прекрасной земли.

В поселковой гостинице окна

                        с утра нараспашку,

А на газовой плитке

                        вот-вот убежит молоко.

Серый кот на окне умывает

                        смешную мордашку –

И зевает, пройдоха,

                        так сладко и так широко!

Пожилая хозяйка в расшитой

                        цветами косынке

Накрывает мне завтрак на грубом

                        дубовом столе,

И поит молоком из коричневой

                        глиняной крынки,

И приносит мне кашу

                        в огромном чугунном котле.

А за окнами – праздник,

                        за окнами – знойное лето,

И гуляет народ, и от песен гудят небеса.

И приносят ромашки к могиле

                        Большого Поэта,

И слезами любви омывает ромашки роса.

Несчастливый Поэт!

            Ты пришёл из счастливого века!

Ваше время рождало поэзию,

            наше – клише.

Ваше время пускай не героя,

            но хоть человека

Осуждало за бури,

            кипевшие в мрачной душе.

Моему поколению чужды тревожные бури,

В безмятежных умах

            мы не носим мятежных идей.

Мы не знаем дуэлей –

            но часто на клавиатуре

От безделья стреляем

            в сердца виртуальных людей.

Ты стихами оплакивал

            долю пророка-поэта,

А сегодня поэт даже больше

            уже не пророк.

Он навечно увяз в распростёртых

            сетях Интернета,

И плюётся оттуда столбцами

            безжизненных строк.

Но послушай, Поэт!

            Остаются безумцы на свете,

И сегодня они принесли тебе эти цветы –

И читают стихи,

            вспоминая о грустном Поэте,

Разрыдавшимся тучам подставив

            цветные зонты.

Я пойду туда к ним,

            постою под цветными зонтами...

Невезучий Поэт, посмотри,

            как тебе повезло!

Ты опять говоришь –

            ничего, что чужими устами,

И опять тебя слушают,

            громам июльским назло.

Не разгонит толпу ни гроза,

            ни неистовый ветер,

Изломались зонты,

            но безумцам уже всё равно.

Улыбался Поэт на промокшем

            от ливня портрете,

И гремело со сцены бессмертное

                        «Бородино».