Удача. Стихотворения

ПОЭТ

Поэт – неповторим, он так подобен чуду,

Беспомощный порой, порою – едкий шут.

Порой настолько мал, что виден отовсюду,

Порой настолько тих, что слышен там и тут.

Не требуй от него геройства и отваги,

Он плачет по себе, и плач летит во тьму.

Чужую боль несёт на листике бумаги,

Необходимый всем, не нужный никому.

УДАЧА

Удача приходит внезапно,

Без стука, поверьте на слово.

Но день пролетает – назавтра

она обнимает другого.

И снова сплошная непруха,

и тянется жизнь бестолково.

Удача – бродячая шлюха!

Но как её хочется снова!

* * *

Мы от поэзии в убытке,

где от неё дохода ждать!

Порой разденешься до нитки,

чтоб книжку тощую издать.

Сидим, безвестные кликуши

литературного труда,

и в строках раскрываем души,

чтоб каждый плюнуть мог туда.

ПУТЬ ПОЭТА

Путь поэта – это даты –

не веселье или грусть.

Всё, что прожито когда-то,

надо ль помнить наизусть.

Путь поэта в мирозданье

критик вымерит сполна:

то ли – стопками изданий,

то ли – стопками вина.

О ПРЕМИИ «ПОЭТ»

Поэзия – наше богатство,

ему и подводим итог:

поэтов всемирное «блатство»

похоже на бурный поток,

что может волною тупою

сбивать непокорного с ног.

Поэты едины с толпою,

а Гений – всегда одинок.

ТЩЕСЛАВИЕ

Так просто сжечь стоящие на полках

тома стихов, ни капли не скорбя.

И все!

И ты – единственный!

И только

читает человечество тебя!

Тщеславие заставит лезть из кожи,

но истины потом приходит миг,

и кто поймёт,

                        насколько ты ничтожен,

оценит кто –

                        насколько ты велик!

КОГДА НЕ ХВАТИТ

СЕРДЦУ БУКВ...

Когда не хватит сердцу букв,

шепча слова ли,

                        стих кроя ли,

и пальцев трепетный бамбук

бездумно ринется к роялю,

и хлынет звуков круговерть,

и снова лад в душевном гаме.

Лишь только музыке пропеть

то, что не выразить словами.

ПОЭТЫ БЫВАЮТ

Поэты бывают глобальные,

Спасённые и убитые,

Любимчики и опальные,

Воскресшие и забытые.

Безвестные, триумфальные,

Добрые и бессердечные,

А есть, как рисунки

                        наскальные,

Понятные всем, 

                        и – вечные.

КОГДА ПОЭТЫ…

Когда поэты пишут

Сонет бессмертный свой,

Они уже не слышат

Тот выстрел роковой,

И строчку обрывая

Уйдёт поэт во тьму,

Спросить не успевая –

За что и почему?

КОГДА БЫ…

            Под настойчивый рёв тепловоза,

            Средь еловых теней и ольхи;

            Как бы жили мы, если б не проза,

            Кем бы стали, когда б не стихи?

                                        Александр Кушнер

Не ехидно, совсем добродушно

Приведу адекватный пример;

Что б читали  мы, если б не Кушнер,

Что б писали, когда б не Гомер.

Сколько в мире пера виртуозов,

Написавших  тома чепухи,

В нищете жило б, если б не проза,

И не спилось, когда б не стихи.

КРИТИК

То ведёшь ты в мир открытий,

то на бред наводишь глянец –

враг мой – критик,

друг мой – критик,

ты всегда – двуликий Янус.

Обличаешь паранойю,

и дуреешь от халтуры.

Пой же, критик,  за спиною –

бек-вокал литературы.