А на улице все же - весна. Стихотворения

* * *

А на улице всё же – весна,

а на улице всё-таки – солнце.

День, прогретый до самого дна,

весь лучится, сияет, смеётся.

Мы, счастливые, вместе идём,

Не встречаем сегодня прохожих…

Почему ж нас не видят вдвоём?

Неужели настолько мы схожи?

…………………………………..

Лето. Август. Полуденный зной.

Вот опять я стою у погоста…

Этот дуб молодой над тобой…

без меня станет взрослым…

* * *

Отрывной календарь уменьшается вновь.

Вот уже и февраль устремился в отлёт.

Холодеет душа. И мятежная кровь

  начинается здесь, но замедлила ход.

Мне бы завтра войти и остаться с тобой

  там, где зреет восход, зеленеет трава…

Даже царь Соломон говорил про любовь,

  утверждая твои надо мною права.

* * *

Домики. Дубы. Берёзы. Осы.

Небо. Солнце. Ива и камыш.

Предвечерье. Но ещё не осень.

Цапля полетела выше крыш.

Выше дома выросла рябина.

Улетает праздничное лето.

Этот домик цапля полюбила,

Искренне, как дети и поэты.

* * *

Мама в детстве за руку вела.

Помню нашу долгую дорогу…

А ещё – те добрые дела,

что кому-то праведно помогут…

Разогретый воздух допьяна.

Сердце, охлаждённое смятеньем…

Среди многих – жизнь моя одна

шелестит уходом постепенным.

С каждым оборвавшимся теплом

хочется нам мудрыми казаться,

среди самых  главных  честных  слов

хочется продлиться и остаться.

* * *

Возвращаюсь к тебе. Возвращаюсь.

Возвращения жду твоего.

Целиком в две строки умещаюсь,

потому, что лишь оттиск того,

что ты лепишь, рисуешь, пророчишь…

Я – частица твоей  лепоты,

сквозь свеченье единственной ночи,

где была я собой, как и ты.

А потом ты творил и смеялся,

(как теплу, облакам и лучу

рад художник поры Ренессанса,

или – скрипка её скрипачу),

говорил о любви и о роке,

об изменчивой дивной судьбе,

где играют заманчиво строки

мне – на флейте, тебе – на трубе.